| LE RUISSEAU |
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Du creux de la roche moussue |
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La petite source jaillit. |
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Du Grand-Salève elle est issue |
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Et deux brins d'herbe font son lit. |
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Dans l'ombre on l'entend qui bégaie |
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Comme un enfant sur les genoux, |
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Bientôt plus forte elle s'égaie |
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Et s'amuse avec ses cailloux. |
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Elle brode de cascatelles |
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Les blocs à remuer trop lourds, |
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Comme l'on coudrait des dentelles |
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Sur une robe de velours. |
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Les filles de la flore alpestre |
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Prenant le frais près de ses eaux |
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Écoutent son joyeux orchestre |
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Soutenant le chant des oiseaux. |
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De tous les coins de la montagne |
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Elles s'y donnent rendez-vous, |
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Chacune amène sa compagne |
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Et les baisers y sont plus doux. |
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On n'a que quatre pas à faire |
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Pour trouver au bord du Ruisseau |
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Le cyclamen que Sand préfère |
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Et la pervenche de Rousseau. |
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