| AU BOIS DE BOULOGNE |
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Le front fumant encor d'une ardente besogne, |
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L'autre jour, à cheval, dans le bois de Boulogne |
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Je courais. — Les sentiers au feuillage nouveau, |
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L'encens des bourgeons verts, me montaient au cerveau, |
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Et laissant de côté livres neufs et vieux tomes, |
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Je me baignais dans l'air aux lumineux atômes, |
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Heureux, insouciant, comme tout cavalier |
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Que berce du galop le rhythme régulier ! |
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Car en dépit des vers de Boileau, pris d'Horace, |
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Le chagrin ne peut suivre une bête de race, |
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Et, vous regardant fuir, s'asseoit, traînant le pied, |
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Au talus du chemin, comme un estropié ! |
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Par le sentier étroit qui borde chaque route |
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Cheminait une vieille, au dos formant la voûte, |
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Au front gris, à l'œil creux par la maigreur vidé, |
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Au visage de bistre affreusement ridé, |
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Parchemin que la vie a timbré de ses marques. |
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Ainsi faite, on eût dit l'une de ces trois Parques, |
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Groupe morne et fatal, peint par Buonarotti, |
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Et qu'à Florence on voit dans le palais Pitti ! |
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Parfois elle allongeait sur une violette |
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Hors de sa mante noire une main de squelette, |
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Comme une vierge, en Mai, pour parfumer son cœur, |
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De son ongle d'agathe au bois coupe une fleur. |
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Ce souvenir fleuri des premières années, |
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Mettait quelque fraîcheur sur ses tempes veinées, |
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Et sa lèvre riait à ses anciens printemps, |
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A ses beaux amoureux, défunts depuis trente ans. |
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