| JETTATURA |
| FRAGMENT DE POËME |
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C'est le soir, le couchant allumant ses fournaises |
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Semble un fondeur penché qui ravive des braises ; |
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Comme un bouclier d'or à la forge rougi, |
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Par un brouillard sanglant le soleil élargi |
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Plonge dans un amas de nuages étranges |
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Qui font traîner sur l'eau la pourpre de leurs franges |
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Le rivage est désert ; — pour tout bruit l'on entend |
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La respiration du gouffre haletant. |
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Le vent souffle ; la mer, contre l'écueil qui fume, |
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Pousse le blanc troupeau de ses coursiers d'écume. |
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Ils montent à l'assaut, pêle-mêle nageant, |
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Se dressant, secouant leur crinière d'argent, |
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Éparpillant en l'air leur queue échevelée, |
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Se mordant au poitrail, comme dans la mêlée, |
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Enivrés du combat, se mordent des chevaux |
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Au timon d'un quadrige attelés et rivaux, |
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Mais le roc fait crouler leur folle armée en pluie |
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Et semble au bord du gouffre un nageur qui s'essuie. |
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Tel un grand nom, battu des sots et des jaloux, |
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Voit à ses pieds se fondre et se perdre leurs coups. |
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En montant au sommet de la haute falaise |
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D'où sur la pleine mer le regard plane à l'aise, |
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N'apercevez-vous pas, là-bas, à l'horizon |
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Où du jour qui s'éteint luit le dernier tison, |
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Un point presque effacé ? |
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Un point presque effacé ? Sans doute une mouette |
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Faisant au bout d'un flot sa folle pirouette ; |
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De l'ouragan futur, un albatros, joyeux, |
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Une aile dans la mer et l'autre dans les cieux ; |
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Ou bien une dorade, un requin en voyage |
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Trahissant à fleur d'eau son dos gris qui surnage… |
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Non pas. — C'est un steamer et déjà l'on peut voir, |
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Comme au cimier d'un casque un long panache noir, |
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S'écheveler au vent l'aigrette de fumée |
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Que pousse la vapeur de sa gueule enflammée. |
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Le voilà qui s'approche et se range aux îlots, |
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Et sa roue a cessé de souffleter les flots. |
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Du navire immobile un canot se détache. |
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L'eau, qui s'enfle et s'abaisse, et le montre et le cache |
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Par instants, dans l'abîme on le croit englouti ; |
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Mais de l'âcre vallon péniblement sorti, |
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Bientôt il reparaît à la crête des lames, |
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Ouvrant et refermant l'éventail de ses rames. |
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Auprès du gouvernail, morne, silencieux, |
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Dans sa cape embossé, le chapeau sur les yeux, |
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Un jeune homme est assis. Comme un peuple en tumulte |
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Autour d'un Dieu, les flots lui crachent leur insulte ; |
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Le vent de son manteau fait palpiter les plis ; |
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L'esquif tremble et se plaint sous les coups du roulis ; |
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Il rêve, et, tout entier à ses noires chimères, |
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Penche son front qui luit sous les perles amères. |
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L'on approche du bord, déjà les avirons |
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Battent l'eau qui les fuit sur des rhythmes moins prompts ; |
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De sa quille d'airain rayant le sable humide, |
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L'esquif s'est arrêté. D'un bond leste et rapide |
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L'étranger saute à terre, et, faisant quelques pas, |
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Gagne une place sèche où la mer n'atteint pas, |
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Puis, d'un geste royal, jette aux marins sa bourse. |
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Remis à flot, l'esquif, comme un cheval de course |
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Secouant l'écuyer à son mors suspendu, |
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Part. — L'étranger, debout sur son rocher ardu, |
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Avant d'aller plus loin se retourne et regarde. |
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Quoiqu'il soit nuit, la mer d'une lueur blafarde |
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Rayonne et l'on peut voir les rameurs sur leur banc |
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Pour tirer l'aviron en arrière tombant. |
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Contre les flots grossis l'embarcation lutte, |
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Mais bientôt contournant son énorme volute, |
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La houle, dans un pli de son blanc chapiteau, |
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A saisi les marins et tordu le bateau. |
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Sur le gouffre nageant, rares, ils apparaissent, |
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Mais les flots en fureur de toutes parts les pressent. |
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Cette nuit, ils ont beau tendre et roidir leurs bras, |
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Leurs lits seront faits d'algue, et d'écume leurs draps. |
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Sous un glauque suaire, au bruit sourd des tempêtes |
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Un oreiller de sable endormira leurs têtes. |
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Le dernier, pour finir un supplice trop long, |
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Plonge comme une sonde à la suite du plomb. |
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Le jeune homme a tout vu, mais que le regard change ! |
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Le démon se tordant sous le pied de l'archange, |
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L'aspic coupé qui cherche à ressouder ses nœuds |
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N'ont pas dans la prunelle un éclair plus haineux ; |
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Et cependant, avec d'irrécusables teintes, |
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Sur ses beaux traits, l'horreur et la pitié sont peintes ; |
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Sa poitrine oppressée éclate en sourds sanglots. |
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Il descend au rivage, et, le pied dans les flots, |
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Faisant fuir de ses cris les mouettes effarées, |
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Agite éperdument ses mains désespérées !… |
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