| UN DOUZAIN DE SONNETS |
| SONNET IV |
| LA VRAIE ESTHÉTIQUE |
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Nous causions sur le beau, lui savant, moi poëte ; |
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Au galbe de l'amphore, il préférait le vin, |
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Il appelait le style, un grelot creux et vain, |
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Et la rime, un écho dont le sens s'inquiète. |
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Je répondais : «La forme, aux yeux donne une fête ! |
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Qu'il soit plein de Falerne ou d'eau prise au ravin, |
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Qu'importe ! si le verre a le profil divin ! |
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Le parfum envolé, reste la cassolette.» |
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Vous écoutiez, rêveuse, et mon œil voyageant |
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Pendant que je cherchais un argument quelconque, |
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Suivait, sur les coussins, vos beaux pieds s'allongeant. |
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Tels les pieds de Vénus au rebord de sa conque, |
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Une écume de plis caressait leur contour, |
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Et semblait murmurer : Le vrai beau, c'est l'amour ! |
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Paris.
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