| A INGRES |
| SONNET |
| (En réponse à l'envoi d'un fragment de l'Apothéose d'Homère) |
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Du plafond où, les pieds sur le blanc escabeau, |
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Trône Homère, au milieu de l'immortelle foule |
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Dont le chœur dans l'azur s'étage et se déroule, |
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Pour m'en faire présent tu coupas un lambeau. |
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Merci, maître invaincu, prêtre fervent du beau, |
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Qui de la forme pure as conservé le moule, |
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Et seul, resté debout dans ce siècle qui croule, |
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De l'antique idéal tiens toujours le flambeau ! |
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Tes nobles fils, Eschyle, Euripide et Sophocle, |
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Descendus de ton ciel pour rayonner chez moi, |
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Déposent leurs lauriers et leurs vers sur un socle ; |
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Et mon humble logis, devenu, grâce à toi, |
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Riche comme un palais et sacré comme un temple, |
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Pour ces hôtes divins est à peine assez ample ! |
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1866.
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