| A CLAUDIUS POPELIN |
| SONNET |
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Le Temps efface l'Art avec un doigt trop prompt, |
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Et l'Éternité manque à la forme divine. |
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Le Vinci sous son crêpe à peine se devine, |
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Et de Monna Lisa l'ombre envahit le front. |
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Ce que nos yeux ont vu, bien peu d'yeux le verront. |
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On cherche au Vatican Raphaël en ruine, |
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Michel-Ange s'éteint aux murs de la Sixtine, |
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Comme Apelle et Zeuxis ils s'évanouiront. |
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Mais toi, mon Claudius, tu fixes ta pensée ; |
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Tel que l'ambre une fleur, l'immarcescible émail |
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Contre les ans vaincus abrite ton travail. |
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Des reflets de l'iris ton œuvre est nuancée, |
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L'ardente transparence y luit sur le paillon, |
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Et chez toi l'Idéal a toujours son rayon. |
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1866.
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