| A L'IMPÉRATRICE |
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Suave et pur jasmin d'Espagne |
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Où se posa l'abeille d'or, |
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Une grâce vous accompagne |
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Et vous possédez un trésor ; |
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Vous, le sourire de la force, |
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Le charme de la majesté, |
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Vous avez la puissante amorce |
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Qui prend les âmes — la bonté ! |
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Et, derrière l'Impératrice |
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A la couronne de rayons, |
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Apparaît la consolatrice |
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De toutes les afflictions. |
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Sans que votre cœur ne l'entende |
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Il ne saurait tomber un pleur ; |
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Quelle est la main qui ne se tende |
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Vers vous, du fond de son malheur ? |
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Pensive, auguste et maternelle, |
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Tenant compte des maux soufferts, |
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Vous rafraîchissez de votre aile |
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Les feux mérités des enfers. |
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Ce n'est pas seulement vers l'ombre |
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Que va le regard de vos yeux, |
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Dans la cellule étroite et sombre |
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Faisant briller l'azur des cieux ; |
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Ce regard que chacun implore, |
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Qui luit sur tous comme un flambeau, |
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S'arrête, plus touchant encore, |
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Quand il a rencontré le Beau. |
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L'enthousiasme y met sa flamme |
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Sans en altérer la douceur ; |
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Si le génie est une femme, |
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Vous lui dites : «Venez, ma sœur, |
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«Je mettrai sur vous cette gloire |
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Qui fait les hommes radieux, |
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Ce ruban teint par la victoire, |
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Pourpre humaine digne des dieux !» |
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Et votre main d'où tout ruisselle |
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Sur le sein de Rosa Bonheur |
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Allumant la rouge étincelle, |
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Fait jaillir l'astre de l'Honneur ! |
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| II |
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Oh ! quelle joie au séjour morne |
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Des pauvres Enfants détenus, |
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Limbes grises, tombeau que borne |
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Un horizon de grands murs nus. |
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Lorsque la porte qui s'entr'ouvre, |
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Laissant passer le jour vermeil, |
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A leurs yeux ravis vous découvre |
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Comme un ange dans le soleil ! |
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Pour le penseur chose effrayante ! |
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L'homme jetant à la prison |
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La faute encore inconsciente |
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Et le crime avant la raison ! |
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Là sont des Cartouches en herbe |
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Dont les dents de lait ont mordu, |
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Comme un gâteau, le fruit acerbe |
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Qui pend à l'arbre défendu ; |
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Des scélérats sevrés à peine ; |
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De petits bandits de douze ans, |
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D'un mauvais sol mauvaise graine, |
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Tous coupables mais innocents ! |
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Hélas ! pour beaucoup la famille |
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Fut le repaire et non le nid, |
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La caverne où gronde et fourmille |
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Le monde fauve qu'on bannit. |
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Vous arrivez là, douce femme, |
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Lorsque sommeille encor Paris, |
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Faisant l'aumône de votre âme |
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A ces pauvres enfants surpris. |
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Vous accueillez leur plainte amère |
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Leur long désir de liberté, |
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Et chacun d'eux vous croit sa mère |
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A se voir si bien écouté. |
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Vous leur parlez de Dieu, de l'homme, |
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Du saint travail et du devoir, |
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Des grands exemples qu'on renomme, |
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Du repentir qui suit l'espoir ; |
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Et la prison tout éblouie |
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Par la céleste vision, |
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De la lumière évanouie |
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Conserve longtemps un rayon ! |
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| III |
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Il est d'autres cités dolentes |
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Que d'autres Dante décriront ; |
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Les heures s'y traînent bien lentes, |
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La faute a la rougeur au front. |
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Là gémissent les vierges folles |
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Qui vont sans lampe dans la nuit ; |
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Les paresseuses aux mains molles |
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Que l'éclat d'un bijou séduit ; |
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La coupable, presque novice, |
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Trébuchée au chemin glissant, |
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Et toutes celles que le vice |
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Sur son char emporte en passant. |
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Sans craindre pour vos pieds la fange, |
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Vous traversez ces lieux maudits, |
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Comme en enfer, un bel Archange |
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Qui descendrait du Paradis. |
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Vous visitez dortoirs, chapelle, |
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Et la cellule et l'atelier, |
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Allant où chacun vous appelle |
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Et ne voulant rien oublier. |
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Si, dans la triste infirmerie, |
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Au chevet, où râle la mort, |
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Vous trouvez une sœur qui prie, |
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L'innocence près du remord, |
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Vous ployez les genoux, et l'âme, |
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Dont l'aile bat pour le départ, |
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Croit voir resplendir Notre-Dame |
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A travers son vague regard. |
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Lorsque se tait la litanie, |
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Vous vous penchez pour mieux saisir |
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Sur les lèvres de l'agonie |
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Le suprême et secret désir. |
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La jeune mourante, éperdue, |
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Qui ne parlait plus qu'avec Dieu, |
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D'une voix à peine entendue |
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Confie à votre cœur son vœu. |
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Cet humble vœu, dernier caprice, |
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Est recueilli pieusement, |
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Et de l'enfant l'Impératrice |
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Exécute le testament. |
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15 août 1866.
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