| A JEAN DUSEIGNEUR |
| SCULPTEUR |
| ODE |
| I |
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Oh ! mon Jean Duseigneur, que le siècle où nous sommes |
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Est mauvais pour nous tous, oseurs et jeunes hommes, |
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Religieux de l'art que l'on nous a gâté ! |
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L'on ne croit plus à rien ; — le stylet du sarcasme |
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A tué tout amour et tout enthousiasme ; |
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Le présent est désenchanté. |
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L'on cherche, l'on raisonne ; au fond de chaque chose |
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On fouille avidement, jusqu'à trouver la prose, |
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Comme si l'on voulait se prouver son néant. |
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Tout est grêle et mesquin dans cette époque étroite |
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Où Victor Hugo, seul, porte sa tête droite |
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Et crève les plafonds de son crâne géant. |
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L'avenir menaçant, dans ses noires ténèbres, |
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Ne présente à nos yeux que visions funèbres, |
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Un aveugle destin au gouffre nous conduit ; |
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Pour guider notre esquif sur cette mer profonde, |
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Dont tous les vents ligués fouettent, en grondant, l'onde, |
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Pas une étoile dans la nuit ! |
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L'art et les dieux s'en vont. — La jeune poésie |
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Fait de la terre au ciel voler sa fantaisie |
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Et plie à tous les tons sa pure et chaste voix. |
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On ne l'écoute pas. — Ses chants que rien n'égale |
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Sont perdus comme ceux de la pauvre cigale, |
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Du grillon du foyer ou de l'oiseau des bois. |
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Craignant le temps rongeur pour son œuvre fragile, |
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Le sculpteur veut changer son plâtre et son argile |
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A l'airain de Corinthe, au marbre de Paros : |
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Le riche, gorgé d'or, marchande son salaire, |
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Hésite, et n'ose pas lui jeter de quoi faire |
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L'éternité de ses héros. |
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Le peintre, tourmentant sa palette féconde, |
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D'un pinceau créateur fait entrer tout un monde |
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Dans quelques pieds de toile, et, vrai comme un miroir, |
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A chaque objet doublé redonne une autre vie. |
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— Par d'ignobles pensers la foule poursuivie, |
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Sans avoir compris rien, retourne à son comptoir. |
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| II |
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Qu'est devenu ce temps où, dans leur gloire étrange, |
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Le jeune Raphaël et le vieux Michel-Ange |
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Éblouissaient l'époque à genoux devant eux, |
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Où, comme les autels, la peinture était sainte ? |
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L'artiste conservait à son front une teinte |
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Du nimbe de ses bienheureux. |
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Et Jules-Deux régnait, nature riche et large |
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Qui portait tout un siècle et jouait sous la charge ; |
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Il ployait Michel-Ange avec son bras de fer, |
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Et, le voyant trembler, sachant qu'il n'était qu'homme, |
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Au dôme colossal de Saint-Pierre de Rome |
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Le traînait, en jurant, allumer son enfer. |
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Tout était grand alors comme l'âme du maître ; |
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Car il avait au cœur — ce Bonaparte prêtre — |
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Des choses que n'ont point les rois de ce temps-ci ; |
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De tout homme ici-bas il pressentait le rôle, |
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Et disait à chacun, lui frappant sur l'épaule : |
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«Marche ! ta gloire est par ici !» |
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| III |
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Et puis, là-bas, à Rome, au pied des sept collines, |
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Parmi ces ponts, ces arcs, immortelles ruines, |
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Ces marbres animés par de puissantes mains, |
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Ces vases, ces tableaux, ces bronzes et ces fresques, |
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Ces édifices grecs, latins, goths ou mauresques, |
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Ces chefs-d'œuvre de l'art qui pavent les chemins, |
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Tout dans ce beau climat offre une poésie |
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Dont, si rude qu'on soit, on a l'âme saisie. |
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Qui ne serait poëte en face de ce ciel, |
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Baldaquin de saphir, coupole transparente, |
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Où, par les citronniers la tiède brise errante, |
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Ressemble aux chansons d'Ariel ?… |
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Quel plaisir ! quel bonheur ! — Une lumière nette |
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Découpe au front des tours la moindre colonnette ; |
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Les palais, les villas, les couvents dans le bleu |
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Profilent hardiment leur silhouette blanche ; |
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Une fleur, un oiseau pendent de chaque branche, |
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Chaque prunelle roule un diamant de feu. |
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Le petit chevrier hâlé de la Sabine, |
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Le bandit de l'Abruzze avec sa carabine, |
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| 75 |
Le moine à trois mentons qui dit son chapelet, |
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Le chariot toscan, traîné de bœufs difformes |
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Qui fixent gravement sur vous leurs yeux énormes, |
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Le pêcheur drapé d'un filet ; |
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La vieille mendiante au pied de la Madone, |
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L'enfant qui joue auprès, tout pose, tout vous donne |
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Des formes et des tons qui ne sont point ailleurs. |
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Baigné du même jour qui fit Paul Véronèse |
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Le coloriste fier doit se sentir à l'aise, |
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Loin du public bourgeois, loin des écrivailleurs. |
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Partout de l'harmonie ! En ce pays de fées, |
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La voix ne connaît pas de notes étouffées ; |
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Tout vibre et retentit, les mots y sont des chants, |
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La musique est dans l'air, — parler bientôt s'oublie : |
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Comme ailleurs on respire, on chante en Italie ; |
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Le grand opéra court les champs. |
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C'est là, mon Duseigneur, qu'on peut aimer et vivre. |
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Oh ! respirer cet air si doux qu'il vous enivre, |
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Ce parfum d'oranger, de femme et de soleil, |
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Près de la mer d'azur aux bruissements vagues, |
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Dont le vent frais des nuits baise en passant les vagues, |
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Se sentir en aller dans un demi-sommeil ! |
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Oh ! sur le fût brisé d'une colonne antique, |
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Sous le pampre qui grimpe au long du blanc portique, |
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Avoir à ses genoux une comtadina |
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Au collier de corail, à la jupe écarlate, |
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Cheveux de jais, œil brun où la pensée éclate, |
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Une sœur de Fornarina ! |
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| IV |
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Tout cela, c'est un rêve. — Il nous faut, dans la brume |
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De ce Paris grouillant qui bourdonne et qui fume, |
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Traîner des jours éteints, dès leur aube ternis ; |
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Pour perspective avoir des façades blafardes, |
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Ouïr le bruit des chars et ces plaintes criardes |
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De l'ouragan qui bat à nos carreaux jaunis ! |
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Voir sur le ciel de plomb courir les pâles nues, |
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Les grêles marronniers bercer leurs cimes nues |
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Longtemps avant le soir, derrière les toits gris, |
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Le soleil s'enfoncer comme un vaisseau qui sombre, |
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Et le noir crépuscule ouvrir son aile sombre, |
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Son aile de chauve-souris… |
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| 115 |
Et jamais de rayon qui brille dans l'ondée ! |
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Dans cette vie abstraite et d'ombres inondée, |
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Jamais de point de feu, de paillette de jour ; |
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C'est un intérieur de Rembrandt dont on voile |
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La dalle lumineuse et la mystique étoile ; |
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| 120 |
C'est une nuit profonde où se perd tout contour ! |
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| V |
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Pourtant l'ange aux yeux bleus, aux ailes roses, l'ange |
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De l'inspiration, sur les chemins de fange, |
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Pour arriver à toi, pose ses beaux pieds blancs, |
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Et l'auréole d'or qui couronne sa tête |
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| 125 |
Dans ses cils diaprés des sept couleurs, projette |
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Des fantômes étincelants. |
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Alors, devant les yeux de ton âme en extase, |
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Chatoyante d'or faux, toute folle de gaze, |
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Comme aux pages d'Hugo ton cœur la demanda, |
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Avec ses longs cheveux que le vent roule et crêpe, |
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Jambe fine, pied leste et corsage de guêpe, |
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Vrai rêve oriental, passe l'Esméralda. |
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Roland le paladin, qui, l'écume à la bouche, |
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Sous un sourcil froncé, roule un œil fauve et louche, |
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Et sur les rocs aigus qu'il a déracinés, |
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Nud, enragé d'amour, du feu dans la narine, |
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Fait saillir les grands os de sa forte poitrine |
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Et tord ses membres enchaînés. |
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Puis la tête homérique et napoléonienne |
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De notre roi Victor ! — que sais-je, moi ? la mienne, |
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Celle de mon Gérard et de Pétrus Borel, |
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Et d'autres qu'en jouant tu fais, d'un doigt agile, |
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Palpiter dans la cire et vivre dans l'argile ; |
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— Assez pour, autrefois, rendre un nom immortel ! |
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Si trois cents ans plus tôt Dieu nous avait fait naître, |
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Parmi tous ces hauts noms, l'on en eût mis peut-être |
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D'autres qui maintenant meurent désavoués ; |
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Car nous n'étions pas faits pour cette époque immonde |
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Et nous avons manqué notre entrée en ce monde, |
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| 150 |
Où nos rôles étaient joués… |
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Septembre 1831.
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