| ESPAÑA |
| LES AFFRES DE LA MORT |
| (SUR LES MURS D'UNE CHARTREUSE) |
|
O toi qui passes par ce cloître, |
8 |
|
Songe à la mort ! — Tu n'es pas sûr |
8 |
|
De voir s'allonger et décroître, |
8 |
|
Une autre fois, ton ombre au mur. |
8 |
|
| 5 |
Frère, peut-être cette dalle |
8 |
|
Qu'aujourd'hui, sans songer aux morts, |
8 |
|
Tu soufflettes de ta sandale, |
8 |
|
Demain pèsera sur ton corps ! |
8 |
|
|
La vie est un plancher qui couvre |
8 |
| 10 |
L'abîme de l'éternité : |
8 |
|
Une trappe soudain s'entr'ouvre |
8 |
|
Sous le pécheur épouvanté ; |
8 |
|
|
Le pied lui manque, il tombe, il glisse : |
8 |
|
Que va-t-il trouver ? le ciel bleu |
8 |
| 15 |
Ou l'enfer rouge ? le supplice |
8 |
|
Ou la palme ? Satan ou Dieu ?… |
8 |
|
|
Souvent sur cette idée affreuse |
8 |
|
Fixe ton esprit éperdu : |
8 |
|
Le teint jaune et la peau terreuse, |
8 |
| 20 |
Vois-toi sur un lit étendu. |
8 |
|
|
Vois-toi brûlé, transi de fièvre, |
8 |
|
Tordu comme un bois vert au feu, |
8 |
|
Le fiel crevé, l'âme à la lèvre, |
8 |
|
Sanglotant le suprême adieu, |
8 |
|
| 25 |
Entre deux draps, dont l'un doit être |
8 |
|
Le linceul où l'on te coudra ; |
8 |
|
Triste habit que nul ne veut mettre, |
8 |
|
Et que pourtant chacun mettra. |
8 |
|
|
Représente-toi bien l'angoisse |
8 |
| 30 |
De ta chair flairant le tombeau, |
8 |
|
Tes pieds crispés, ta main qui froisse |
8 |
|
Tes couvertures en lambeau. |
8 |
|
|
En pensée, écoute le râle, |
8 |
|
Bramant comme un cerf aux abois, |
8 |
| 35 |
Pousser sa note sépulcrale |
8 |
|
Par ton gosier rauque et sans voix. |
8 |
|
|
Le sang quitte tes jambes roides, |
8 |
|
Les ombres gagnent ton cerveau, |
8 |
|
Et sur ton front les perles froides |
8 |
| 40 |
Coulent comme aux murs d'un caveau. |
8 |
|
|
Les prêtres à soutane noire, |
8 |
|
Toujours en deuil de nos péchés, |
8 |
|
Apportent l'huile et le ciboire, |
8 |
|
Autour de ton grabat penchés. |
8 |
|
| 45 |
Tes enfants, ta femme et tes proches |
8 |
|
Pleurent en se tordant les bras, |
8 |
|
Et déjà le sonneur aux cloches |
8 |
|
Se suspend pour sonner ton glas. |
8 |
|
|
Le fossoyeur a pris sa bêche |
8 |
| 50 |
Pour te creuser ton dernier lit, |
8 |
|
Et d'une terre brune et fraîche |
8 |
|
Bientôt ta fosse se remplit. |
8 |
|
|
Ta chair délicate et superbe |
8 |
|
Va servir de pâture aux vers, |
8 |
| 55 |
Et tu feras pousser de l'herbe |
8 |
|
Plus drue avec des brins plus verts. |
8 |
|
|
Donc, pour n'être pas surpris, frère, |
8 |
|
Aux transes du dernier moment, |
8 |
|
Réfléchis ! — La mort est amère |
8 |
| 60 |
A qui vécut trop doucement. |
8 |
|
|
Sur ce, frère, que Dieu t'accorde |
8 |
|
De trépasser en bon chrétien, |
8 |
|
Et te fasse miséricorde ; |
8 |
|
Ici-bas, nul ne peut plus rien ! |
8 |
|
|
1843.
|
