| ESPAÑA |
| LE POËTE ET LA FOULE |
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La plaine un jour disait à la montagne oisive : |
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— Rien ne vient sur ton front des vents toujours battu ! |
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Au poëte, courbé sur sa lyre pensive, |
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La foule aussi disait : — Rêveur, à quoi sers-tu ? |
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La montagne en courroux répondit à la plaine : |
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— C'est moi qui fais germer les moissons sur ton sol ; |
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Du midi dévorant je tempère l'haleine, |
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J'arrête dans les cieux les nuages au vol ! |
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Je pétris de mes doigts la neige en avalanches, |
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Dans mon creuset je fonds les cristaux des glaciers, |
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Et je verse, du bout de mes mamelles blanches, |
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En longs filets d'argent, les fleuves nourriciers. |
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Le poëte, à son tour, répondit à la foule : |
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— Laissez mon pâle front s'appuyer sur ma main. |
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N'ai-je pas de mon flanc, d'où mon âme s'écoule, |
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Fait jaillir une source où boit le genre humain ? |
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Sierra-Nevada.
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