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Les pitons des sierras, les dunes du désert, |
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Où ne pousse jamais un seul brin d'herbe vert ; |
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Les monts aux flancs zébrés de tuf, d'ocre et de marne, |
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Et que l'éboulement de jour en jour décharne, |
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Le grès plein de micas papillotant aux yeux, |
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Le sable sans profit buvant les pleurs des cieux, |
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Le rocher refrogné dans sa barbe de ronce, |
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L'ardente solfatare avec la pierre-ponce, |
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Sont moins secs et moins morts aux végétations |
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Que le roc de mon cœur ne l'est aux passions. |
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Le soleil de midi, sur le sommet aride, |
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Répand à flots plombés sa lumière livide, |
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Et rien n'est plus lugubre et désolant à voir |
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Que ce grand jour frappant sur ce grand désespoir. |
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Le lézard pâmé bâille, et parmi l'herbe cuite |
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On entend résonner les vipères en fuite. |
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Là, point de marguerite au cœur étoilé d'or, |
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Point de muguet prodigue égrenant son trésor ; |
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Là, point de violette ignorée et charmante, |
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Dans l'ombre se cachant comme une pâle amante, |
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Mais la broussaille rousse et le tronc d'arbre mort, |
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Que le genou du vent, comme un arc, plie et tord : |
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Là, pas d'oiseau chanteur, ni d'abeille en voyage, |
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Pas de ramier plaintif déplorant son veuvage ; |
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Mais bien quelque vautour, quelque aigle montagnard, |
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Sur le disque enflammé fixant son œil hagard, |
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Et qui, du haut du pic où son pied prend racine, |
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Dans l'or fauve du soir durement se dessine. |
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Tel était le rocher que Moïse, au désert, |
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Toucha de sa baguette, et dont le flanc ouvert, |
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Tressaillant tout à coup, fit jaillir en arcade |
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Sur les lèvres du peuple une fraîche cascade. |
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Ah ! s'il venait à moi, dans mon aridité, |
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Quelque reine des cœurs, quelque divinité, |
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Une magicienne, un Moïse femelle, |
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Traînant dans le désert les peuples après elle, |
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Qui frappât le rocher dans mon cœur endurci, |
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Comme de l'autre roche, on en verrait aussi |
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Sortir en jets d'argent des eaux étincelantes, |
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Où viendraient s'abreuver les racines des plantes ; |
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Où les pâtres errants conduiraient leurs troupeaux |
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Pour se coucher à l'ombre et prendre le repos ; |
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Où, comme en un vivier, les cigognes fidèles |
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Plongeraient leurs grands becs et laveraient leurs ailes. |
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