ESPAÑA |
RIBEIRA |
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Il est des cœurs épris du triste amour du laid. |
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Tu fus un de ceux-là, peintre à la rude brosse |
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Que Naple a salué du nom d'Espagnolet. |
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Rien ne put amollir ton âpreté féroce, |
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Et le splendide azur du ciel italien |
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N'a laissé nul reflet dans ta peinture atroce. |
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Chez toi, l'on voit toujours le noir Valencien, |
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Paysan hasardeux, mendiant équivoque, |
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More que le baptême à peine a fait chrétien. |
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Comme un autre le beau, tu cherches ce qui choque : |
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Les martyrs, les bourreaux, les gitanos, les gueux, |
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Étalant un ulcère à côté d'une loque ; |
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Les vieux au chef branlant, au cuir jaune et rugueux, |
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Versant sur quelque Bible un flot de barbe grise ; |
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Voilà ce qui convient à ton pinceau fougueux. |
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Tu ne dédaignes rien de ce que l'on méprise ; |
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Nul haillon, Ribeira, par toi n'est rebuté : |
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Le vrai, toujours le vrai, c'est ta seule devise ! |
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Et tu sais revêtir d'une étrange beauté |
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Ces trois monstres abjects, effroi de l'art antique, |
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La Douleur, la Misère et la Caducité. |
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Pour toi, pas d'Apollon, pas de Vénus pudique ; |
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Tu n'admets pas un seul de ces beaux rêves blancs |
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Taillés dans le paros ou dans le pentélique. |
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Il te faut des sujets sombres et violents |
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Où l'ange des douleurs vide ses noirs calices, |
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Où la hache s'émousse aux billots ruisselants. |
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Tu sembles enivré par le vin des supplices, |
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Comme un César romain dans sa pourpre insulté, |
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Ou comme un victimaire après vingt sacrifices. |
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Avec quelle furie et quelle volupté |
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Tu retournes la peau du martyr qu'on écorche, |
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Pour nous en faire voir l'envers ensanglanté ! |
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Aux pieds des patients comme tu mets la torche ! |
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Dans le flanc de Caton comme tu fais crier |
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La plaie, affreuse bouche ouverte comme un porche ! |
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D'où te vient, Ribeira, cet instinct meurtrier ? |
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Quelle dent t'a mordu, qui te donne la rage, |
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Pour tordre ainsi l'espèce humaine et la broyer ? |
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Que t'a donc fait le monde, et, dans tout ce carnage, |
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Quel ennemi secret, de tes coups poursuis-tu ? |
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Pour tant de sang versé quel était donc l'outrage ? |
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Ce martyr, c'est le corps d'un rival abattu ; |
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Et ce n'est pas toujours au cœur de Prométhée |
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Que fouille l'aigle fauve avec son bec pointu. |
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De quelle ambition du ciel précipitée, |
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De quel espoir traîné par des coursiers sans frein, |
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Ton âme de démon était-elle agitée ? |
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Qu'avais-tu donc perdu pour être si chagrin ? |
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De quels amours tournés se composaient tes haines, |
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Et qui jalousais-tu, toi peintre souverain ? |
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Les plus grands cœurs, hélas ! ont les plus grandes peines ; |
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Dans la coupe profonde il tient plus de douleurs ; |
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Le ciel se venge ainsi sur les gloires humaines. |
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Un jour, las de l'horrible et des noires couleurs, |
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Tu voulus peindre aussi des corps blancs comme neige, |
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Des anges souriants, des oiseaux et des fleurs, |
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Des nymphes dans les bois que le satyre assiège, |
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Des amours endormis sur un sein frémissant, |
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Et tous ces frais motifs chers au moelleux Corrége ; |
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Mais tu ne sus trouver que du rouge de sang, |
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Et quand du haut des cieux, apportant l'auréole, |
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Sur le front de tes saints l'ange de Dieu descend, |
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En détournant les yeux, il la pose et s'envole ! |
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Madrid,
184..
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