| ESPAÑA |
| A MADRID |
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Dans le boudoir ambré d'une jeune marquise, |
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Grande d'Espagne, belle, et d'une grâce exquise, |
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Au milieu de la table, à la place des fleurs, |
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Frais groupe mariant et parfums et couleurs, |
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Grimaçait sur un plat une tête coupée, |
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Sculptée en bois et peinte, et dans le sang trempée, |
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Le front humide encor des suprêmes sueurs, |
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L'œil vitreux et blanchi de ces pâles lueurs |
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Dont la lampe de l'âme en s'éteignant scintille ; |
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Chef-d'œuvre affreux, signé Montañès de Séville, |
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D'une vérité telle et d'un si fin travail, |
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Qu'un bourreau n'aurait su reprendre un seul détail. |
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La marquise disait : — Voyez donc quel artiste ! |
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Nul sculpteur n'a jamais fait les saint Jean-Baptiste |
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Et rendu les effets du damas sur un col |
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Comme ce Sévillan, Michel-Ange espagnol ! |
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Quelle imitation dans ces veines tranchées, |
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Où le sang perle encore en gouttes mal séchées ! |
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Et comme dans la bouche on sent le dernier cri |
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Sons le fer jaillissant de ce gosier tari ! — |
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En me disant cela d'une voix claire et douce, |
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Sur l'atroce sculpture elle passait son pouce, |
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Coquette, souriant d'un sourire charmant, |
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L'œil humide et lustré comme pour un amant. |
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Madrid,
184..
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