| ESPAÑA |
| LA PETITE FLEUR ROSE |
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Du haut de la montagne, |
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Près de Guadarrama, |
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On découvre l'Espagne |
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Comme un panorama. |
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A l'horizon sans borne, |
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Le grave Escurial |
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Lève son dôme morne, |
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Noir de l'ennui royal ; |
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Et l'on voit dans l'estompe |
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Du brouillard cotonneux, |
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Si loin que l'œil s'y trompe, |
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Madrid, point lumineux ! |
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La montagne est si haute, |
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Que ses flancs de granit |
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N'ont que l'aigle pour hôte, |
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Pour maison que son nid ; |
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Car l'hiver pâle assiège |
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Les pics étincelants, |
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Tout argentés de neige, |
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Comme des vieillards blancs. |
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J'aime leur crête pure, |
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Même aux tièdes saisons |
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D'une froide guipure |
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Bordant les horizons ; |
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Les nuages sublimes, |
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Ainsi que d'un turban |
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Chaperonnant leurs cimes |
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De pluie et d'ouragan ; |
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Le pin, dont les racines, |
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Comme de fortes mains, |
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Déchirent les ravines |
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Sur le flanc des chemins, |
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Et l'eau diamantée |
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Qui, sous l'herbe courant, |
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D'un caillou tourmentée, |
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Chuchote un nom bien grand ! |
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Mais, avant toute chose, |
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J'aime, au cœur du rocher, |
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La petite fleur rose, |
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La fleur qu'il faut chercher ! |
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Guadarrama,
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