ESPAÑA |
EN ALLANT A LA CHARTREUSE DE MIRAFLORES |
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Oui, c'est une montée âpre, longue et poudreuse, |
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Un revers décharné, vrai site de Chartreuse. |
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Les pierres du chemin, qui croulent sous les pieds, |
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Trompent à chaque instant les pas mal appuyés. |
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Pas un brin d'herbe vert, pas une teinte fraîche ; |
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On ne voit que des murs bâtis en pierre sèche, |
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Des groupes contrefaits d'oliviers rabougris, |
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Au feuillage malsain couleur de vert-de-gris, |
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Des pentes au soleil, que nulle fleur n'égaie, |
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Des roches de granit et des ravins de craie, |
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Et l'on se sent le cœur de tristesse serré… |
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Mais, quand on est en haut, coup d'œil inespéré ! |
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L'on aperçoit là-bas, dans le bleu de la plaine, |
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L'église où dort le Cid près de doña Chimène ! |
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Cartuja de Miraflores,
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