ESPAÑA |
L'HORLOGE |
Vulnerant omnes, ultima necat. |
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La voiture fit halte à l'église d'Urrugne, |
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Nom rauque, dont le son à la rime répugne, |
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Mais qui n'en est pas moins un village charmant, |
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Sur un sol montueux perché bizarrement. |
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C'est un bâtiment pauvre, en grosses pierres grises, |
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Sans archanges sculptés, sans nervures ni frises, |
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Qui n'a pour ornement que le fer de sa croix, |
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Une horloge rustique et son cadran de bois, |
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Dont les chiffres romains, épongés par la pluie, |
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Ont coulé sur le fond que nul pinceau n'essuie. |
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Mais sur l'humble cadran regardé par hasard, |
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Comme les mots de flamme aux murs de Balthazar, |
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Comme l'inscription de la porte maudite, |
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En caractères noirs une phrase est écrite ; |
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Quatre mots solennels, quatre mots de latin, |
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Où tout homme en passant peut lire son destin : |
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«Chaque heure fait sa plaie et la dernière achève !» |
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Oui, c'est bien vrai, la vie est un combat sans trêve, |
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Un combat inégal contre un lutteur caché, |
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Qui d'aucun de nos coups ne peut-être touché ; |
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Et dans nos cœurs criblés, comme dans une cible, |
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Tremblent les traits lancés par l'archer invisible. |
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Nous sommes condamnés, nous devons tous périr ; |
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Naître, c'est seulement commencer à mourir, |
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Et l'enfant, hier encor chérubin chez les anges, |
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Par le ver du linceul est piqué sous ses langes. |
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Le disque de l'horloge est le champ du combat, |
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Où la Mort de sa faux par milliers nous abat ; |
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La Mort, rude jouteur qui suffit pour défendre |
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L'éternité de Dieu, qu'on voudrait bien lui prendre. |
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Sur le grand cheval pâle, entrevu par saint Jean, |
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Les Heures, sans repos, parcourent le cadran ; |
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Comme ces inconnus des chants du moyen âge, |
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Leurs casques sont fermés sur leur sombre visage, |
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Et leurs armes d'acier deviennent tour à tour |
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Noires comme la nuit, blanches comme le jour. |
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Chaque sœur à l'appel de la cloche s'élance, |
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Prend aussitôt l'aiguille ouvrée en fer de lance, |
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Et toutes, sans pitié, nous piquent en passant, |
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Pour nous tirer du cœur une perle de sang, |
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Jusqu'au jour d'épouvante où paraît la dernière |
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Avec le sablier et la noire bannière ; |
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Celle qu'on n'attend pas, celle qui vient toujours, |
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Et qui se met en marche au premier de nos jours ! |
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Elle va droit à vous, et, d'une main trop sûre, |
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Vous porte dans le flanc la suprême blessure, |
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Et remonte à cheval, après avoir jeté |
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Le cadavre au néant, l'âme à l'éternité ! |
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Urrugne,
184..
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