A TROIS PAYSAGISTES |
SALON DE 1839 |
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C'est un bonheur pour nous, hommes de la critique, |
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Qui, le collier au cou, comme l'esclave antique, |
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Sans trêve et sans repos, dans le moulin banal |
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Tournons aveuglément la meule du journal, |
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Et qui vivons perdus dans un désert de plâtre, |
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N'ayant d'autre soleil qu'un lustre de théâtre ; |
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Qu'un grand paysagiste, un poëte inspiré, |
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Au feuillage abondant, au beau ciel azuré, |
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Déchire d'un rayon la nuit qui nous inonde |
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Et nous fasse un portrait de la beauté du monde, |
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Pour nous montrer qu'il est encor loin des cités, |
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Malgré les feuilletons, de sévères beautés |
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Que du livre de Dieu la main de l'homme efface ; |
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De l'air, de l'eau, du ciel, des arbres, de l'espace, |
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Et des prés de velours, qu'avril étoile encor |
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De paillettes d'argent et d'étincelles d'or. |
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— Enfants déshérités, hélas ! sans la peinture, |
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Nous pourrions oublier notre mère nature ; |
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Nous pourrions, assourdis du vain bourdonnement |
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Que fait la presse autour de tout événement, |
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Le cœur envenimé de futiles querelles, |
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Perdre le saint amour des choses éternelles, |
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Et ne plus rien comprendre à l'antique beauté, |
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A la forme, manteau sur le monde jeté, |
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Comme autour d'une vierge une souple tunique, |
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Ne voilant qu'à demi sa nudité pudique ! |
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Merci donc, ô vous tous, artistes souverains ! |
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Amants des chênes verts et des rouges terrains, |
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Que Rome voit errer dans sa morne campagne, |
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Dessinant un arbuste, un profil de montagne, |
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Et qui nous rapportez la vie et le soleil |
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Dans vos toiles qu'échauffe un beau reflet vermeil ! |
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Sans sortir, avec vous nous faisons des voyages, |
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Nous errons, à Paris, dans mille paysages ; |
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Nous nageons dans les flots de l'immuable azur, |
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Et vos tableaux, faisant une trouée au mur, |
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Sont pour nous comme autant de fenêtres ouvertes, |
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Par où nous regardons les grandes plaines vertes, |
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Les moissons d'or, le bois que l'automne a jauni, |
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Les horizons sans borne et le ciel infini ! |
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Ainsi nous vous voyons, austères solitudes, |
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Ou l'âme endort sa peine et ses inquiétudes ! |
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Grottes de Cervara, que d'un pinceau certain |
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Creusa profondément le sévère Bertin, |
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Ainsi nous vous voyons avec vos blocs rougeâtres |
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Aux flancs tout lézardés, où les chèvres des pâtres |
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Se pendent à midi sous le soleil ardent, |
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Sans trouver un bourgeon à ronger de la dent, |
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Avec votre chemin poudroyant de lumière, |
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De son ruban crayeux rayant le sol de pierre, |
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Bien rarement foulé par le talon humain, |
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Et se perdant au fond parmi le champ romain. |
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— Les grands arbres fluets, au feuille sobre et rare. |
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A peine noircissant leurs pieds d'une ombre avare, |
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Montent comme la flèche et vont baigner leur front |
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Dans la limpidité du ciel clair et profond ; |
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Comme s'ils dédaignaient les plaisirs de la terre, |
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Pour cacher une nymphe ils manquent de mystère, |
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Leurs branches, laissant trop filtrer d'air et de jour, |
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Éloignent les désirs et les rêves d'amour ; |
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Sous leur grêle ramure un maigre anachorète |
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Pourrait seul s'abriter et choisir sa retraite. |
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Nulle fleur n'adoucit cette sévérité ; |
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Nul ton frais ne se mêle à la fauve clarté ; |
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Des blessures du roc, ainsi que des vipères |
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Qui sortent à demi le corps de leurs repaires, |
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De pâles filaments d'un aspect vénéneux |
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S'allongent au soleil en enlaçant leurs nœuds ; |
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Et l'oiseau pour sa soif n'a d'autre eau que les gouttes. — |
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Pleurs amers du rocher, — qui suintent des voûtes. |
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Cependant ce désert a de puissants attraits |
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Que n'ont point nos climats et nos sites plus frais. |
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Où l'ombrage est opaque, où dans des vagues d'herbes |
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Nagent à plein poitrail les génisses superbes : |
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C'est que l'œil éternel brille dans ce ciel bleu, |
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Et que l'homme est si loin qu'on se sent près de Dieu. |
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O mère du génie ! ô divine nourrice ! |
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Des grands cœurs méconnus pâle consolatrice, |
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Solitude ! qui tends tes bras silencieux |
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Aux ennuyés du monde, aux aspirants des cieux, |
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Quand pourrai-je avec toi, comme le vieil ermite, |
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Sur le livre pencher ma tête qui médite ! |
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Plus loin c'est Aligny, qui, le crayon en main, |
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Comme Ingres le ferait pour un profil humain, |
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Recherche l'idéal et la beauté d'un arbre, |
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Et cisèle au pinceau sa peinture de marbre. |
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Il sait, dans la prison d'un rigide contour, |
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Enfermer des flots d'air et des torrents de jour, |
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Et dans tous ses tableaux, fidèle au nom qu'il signe, |
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Sculpteur athénien, il caresse la ligne, |
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Et, comme Phidias le corps de sa Vénus, |
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Polit avec amour le flanc des rochers nus. |
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Voici la Madeleine. — Une dernière étoile |
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Luit comme une fleur d'or sur la céleste toile : |
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La grande repentie, au fond de son désert, |
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En extase, à genoux, écoute le concert |
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Que dès l'aube lui donne un orchestre angélique, |
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Avec le kinnar juif et le rebec gothique. |
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Un rayon curieux, perçant le dôme épais, |
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Où les petits oiseaux dorment encore en paix, |
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Allume une auréole aux blonds cheveux des anges, |
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Illuminés soudain de nuances étranges, |
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Tandis que leur tunique et le bout de leurs pieds |
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Dans l'ombre du matin sont encore noyés. |
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— Fauve et le teint hâlé comme Cérès la blonde, |
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La campagne de Rome, embrasée et féconde, |
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En sillons rutilants jusques à l'horizon |
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Roule l'océan d'or de sa riche moisson. |
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Comme d'un encensoir la vapeur embaumée, |
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Dans le lointain tournoie et monte une fumée, |
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Et le ciel est si clair, si cristallin, si pur, |
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Que l'on voit l'infini derrière son azur. |
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Au-devant, près d'un mur réticulaire, en briques, |
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Sont quelques laboureurs dans des poses antiques, |
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Avec leur chien couché, haletant de chaleur, |
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Cherchant contre le sol un reste de fraîcheur ; |
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Un groupe simple et beau dans sa grâce tranquille, |
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Que Poussin avoûrait et qu'eût aimé Virgile. |
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Mais voici que le soir du haut des monts descend : |
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L'ombre devient plus grise et va s'élargissant ; |
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Le ciel vert a des tons de citron et d'orange. |
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Le couchant s'amincit et va plier sa frange, |
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La cigale se tait, et l'on n'entend de bruit |
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Que le soupir de l'eau qui se divise et fuit. |
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Sur le monde assoupi les heures taciturnes |
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Tordent leurs cheveux bruns mouillés des pleurs nocturnes |
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A peine reste-t-il assez de jour pour voir, |
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Corot, ton nom modeste écrit dans un coin noir. |
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Nous voici replongés dans la brume et la pluie, |
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Sur un pavé de boue et sous un ciel de suie, |
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Ne voyant plus, au lieu de ces beaux horizons, |
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Que des angles de murs ou des toits de maisons ; |
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Le vent pleure, la nuit s'étoile de lanternes, |
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Les ruisseaux miroitants lancent des reflets ternes, |
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Partout des bruits de char, des chants, des voix, des cris. |
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Blonde Italie, adieu ! — Nous sommes à Paris ! |
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1839.
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