| A UNE JEUNE ITALIENNE |
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Février grelottait blanc de givre et de neige ; |
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La pluie, à flots soudains, fouettait l'angle des toits ; |
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Et déjà tu disais : — O mon Dieu ! quand pourrai-je |
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Aller cueillir enfin la violette au bois ? |
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Notre ciel est pleureur, et le printemps de France, |
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Frileux comme l'hiver, s'assied près des tisons ; |
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Paris est dans la boue au beau mois où Florence |
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Égrène ses trésors sous l'émail des gazons. |
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Vois, les arbres noircis contournent leurs squelettes ; |
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Ton âme s'est trompée à sa douce chaleur : |
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Tes yeux bleus sont encor les seules violettes, |
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Et le printemps ne rit que sur ta joue en fleur ! |
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1843.
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