LE SOMMET DE LA TOUR |
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Lorsque l'on veut monter aux tours des cathédrales, |
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On prend l'escalier noir qui roule ses spirales, |
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Comme un serpent de pierre au ventre d'un clocher. |
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L'on chemine d'abord dans une nuit profonde, |
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Sans trèfle de soleil et de lumière blonde, |
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Tâtant le mur des mains, de peur de trébucher ; |
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Car les hautes maisons voisines de l'église |
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Vers le pied de la tour versent leur ombre grise, |
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Qu'un rayon lumineux ne vient jamais trancher. |
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S'envolant tout à coup, les chouettes peureuses |
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Vous flagellent le front de leurs ailes poudreuses, |
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Et les chauves-souris s'abattent sur vos bras : |
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Les spectres, les terreurs qui hantent les ténèbres, |
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Vous frôlent en passant de leurs crêpes funèbres ; |
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Vous les entendez geindre et chuchoter tout bas. |
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A travers l'ombre on voit la chimère accroupie |
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Remuer, et l'écho de la voûte assoupie |
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Derrière votre pas suscite un autre pas. |
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Vous sentez à l'épaule une pénible haleine, |
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Un souffle intermittent, comme d'une âme en peine |
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Qu'on aurait éveillée et qui vous poursuivrait ; |
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Et si l'humidité fait, des yeux de la voûte, |
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Larmes du monument, tomber l'eau goutte à goutte, |
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Il semble qu'on dérange une ombre qui pleurait. |
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Chaque fois que la vis, en tournant, se dérobe, |
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Sur la dernière marche un dernier pli de robe, |
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Irritante terreur, brusquement disparaît. |
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Bientôt le jour, filtrant par les fentes étroites, |
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Sur le mur opposé trace des lignes droites, |
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Comme une barre d'or sur un écusson noir. |
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L'on est déjà plus haut que les toits de la ville, |
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Édifices sans nom, masse confuse et vile, |
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Et par les arceaux gris le ciel bleu se fait voir. |
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Les hiboux disparus font place aux tourterelles, |
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Qui lustrent au soleil le satin de leurs ailes |
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Et semblent roucouler des promesses d'espoir. |
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Des essaims familiers perchent sur les tarasques, |
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Et, sans se rebuter de la laideur des masques, |
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Dans chaque bouche ouverte un oiseau fait son nid. |
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Les guivres, les dragons et les formes étranges |
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Ne sont plus maintenant que des figures d'anges, |
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Séraphiques gardiens taillés dans le granit, |
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Qui depuis huit cents ans, pensives sentinelles, |
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Dans leurs niches de pierre, appuyés sur leurs ailes, |
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Montent leur faction qui jamais ne finit. |
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Vous débouchez enfin sur une plate-forme, |
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Et vous apercevez, ainsi qu'un monstre énorme, |
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La Cité grommelante, accroupie alentour. |
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Comme un requin, ouvrant ses immenses mâchoires, |
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Elle mord l'horizon de ses mille dents noires, |
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Dont chacune est un dôme, un clocher, une tour. |
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A travers le brouillard, de ses naseaux de plâtre, |
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Elle souffle dans l'air son haleine bleuâtre, |
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Que dore par flocons un chaud reflet de jour. |
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Comme sur l'eau qui bout monte et chante l'écume, |
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Sur la ville toujours plane une ardente brume, |
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Un bourdonnement sourd fait de cent bruits confus. |
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Ce sont les tintements et les grêles volées |
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Des cloches, de leurs voix sonores ou fêlées, |
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Chantant à plein gosier dans leurs beffrois touffus ; |
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C'est le vent dans le ciel et l'homme sur la terre ; |
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C'est le bruit des tambours et des clairons de guerre, |
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Ou des canons grondeurs sonnant sur leurs affûts ; |
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C'est la rumeur des chars, dont la prompte lanterne |
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File comme une étoile à travers l'ombre terne, |
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Emportant un heureux aux bras de son désir ; |
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Le soupir de la vierge au balcon accoudée, |
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Le marteau sur l'enclume et le fait sur l'idée, |
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Le cri de la douleur ou le chant du plaisir. |
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Dans cette symphonie au colossal orchestre, |
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Que n'écrira jamais musicien terrestre, |
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Chaque objet fait sa note impossible à saisir. |
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Vous pensiez être en haut ; mais voici qu'une aiguille, |
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Où le ciel découpé par dentelles scintille, |
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Se présente soudain devant vos pieds lassés. |
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Il faut monter encor, dans la mince tourelle, |
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L'escalier qui serpente en spirale plus frêle, |
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Se pendant aux crampons de loin en loin placés. |
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Le vent, d'un air moqueur, à vos oreilles siffle, |
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La goule étend sa griffe et la guivre renifle, |
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Le vertige alourdit vos pas embarrassés. |
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Vous voyez loin de vous, comme dans des abîmes |
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S'aplanir les clochers et les plus hautes cimes, |
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Des aigles les plus fiers vous dominez l'essor. |
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Votre sueur se fige à votre front en nage ; |
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L'air trop vif vous étouffe : allons, enfant, courage ! |
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Vous êtes près des cieux ; allons, un pas encor ! |
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Et vous pourrez toucher, de votre main surprise, |
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L'archange colossal que fait tourner la brise, |
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Le saint Michel géant qui tient un glaive d'or ; |
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Et si, vous accoudant sur la rampe de marbre, |
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Qui palpite au grand vent, comme une branche d'arbre, |
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Vous dirigez en bas un œil moins effrayé, |
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Vous verrez la campagne à plus de trente lieues, |
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Un immense horizon, bordé de franges bleues, |
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Se déroulant sous vous comme un tapis rayé ; |
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Les carrés de blé d'or, les cultures zébrées, |
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Les plaques de gazon de troupeaux noirs tigrées ; |
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Et, dans le sainfoin rouge, un chemin blanc frayé ; |
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Les cités, les hameaux, nids semés dans la plaine, |
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Et, partout où se groupe une famille humaine, |
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Un clocher vers le ciel comme un doigt s'allongeant. |
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Vous verrez dans le golfe, aux bras des promontoires, |
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La mer se diaprer et se gaufrer de moires, |
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Comme un kandjiar turc damasquiné d'argent ; |
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Les vaisseaux, alcyons balancés sur leurs ailes, |
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Piquer l'azur lointain de blanches étincelles |
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Et croiser en tous sens leur vol intelligent. |
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Comme un sein plein de lait gonflant leurs voiles rondes, |
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Sur la foi de l'aimant, ils vont chercher des mondes, |
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Des rivages nouveaux sur de nouvelles mers : |
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Dans l'Inde, de parfums, d'or et de soleil pleine, |
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Dans la Chine bizarre, aux tours de porcelaine, |
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Chimérique pays peuplé de dragons verts ; |
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Ou vers Otaïti, la belle fleur des ondes, |
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De ses longs cheveux noirs tordant les perles blondes, |
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Comme une autre Vénus, fille des flots amers ; |
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A Ceylan, à Java, plus loin encor peut-être, |
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Dans quelque île déserte et dont on se rend maître, |
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Vers une autre Amérique échappée à Colomb. |
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Hélas ! et vous aussi, sans crainte, ô mes pensées, |
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Livrant aux vents du ciel vos ailes empressées, |
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Vous tentez un voyage aventureux et long. |
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Si la foudre et le nord respectent vos antennes, |
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Des pays inconnus et des îles lointaines |
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Que rapporterez-vous ? de l'or, ou bien du plomb ?… |
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La spirale soudain s'interrompt et se brise. |
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Comme celui qui monte au clocher de l'église, |
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Me voici maintenant au sommet de ma tour. |
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J'ai planté le drapeau tout au haut de mon œuvre. |
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Ah ! que depuis longtemps, pauvre et rude manœuvre, |
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Insensible à la joie, à la vie, à l'amour, |
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Pour garder mon dessin avec ses lignes pures, |
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J'émousse mon ciseau contre des pierres dures, |
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Élevant à grand'peine une assise par jour ! |
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Pendant combien de mois suis-je resté sous terre, |
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Creusant comme un mineur ma fouille solitaire, |
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Et cherchant le roc vif pour mes fondations ! |
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Et pourtant le soleil riait sur la nature ; |
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Les fleurs faisaient l'amour et toute créature |
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Livrait sa fantaisie au vent des passions. |
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Le printemps dans les bois faisait courir la sève, |
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Et le flot, en chantant, venait baiser la grève ; |
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Tout n'était que parfum, plaisir, joie et rayons ! |
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Patient architecte, avec mes mains pensives |
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Sur mes piliers trapus inclinant mes ogives, |
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Je fouillais sous l'église un temple souterrain. |
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Puis l'église elle-même, avec ses colonnettes, |
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Qui semble, tant elle a d'aiguilles et d'arêtes, |
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Un madrépore immense, un polypier marin ; |
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Et le clocher hardi, grand peuplier de pierre, |
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Où gazouillent, quand vient l'heure de la prière |
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Avec les blancs ramiers, des nids d'oiseaux d'airain. |
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Du haut de cette tour à grand'peine achevée, |
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Pourrai-je t'entrevoir, perspective rêvée, |
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Terre de Chanaan où tendait mon effort ? |
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Pourrai-je apercevoir la figure du monde, |
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Les astres dans le ciel accomplissant leur ronde, |
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Et les vaisseaux quittant et regagnant le port ? |
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Si mon clocher passait seulement de la tête |
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Les toits et les tuyaux de la ville, ou le faîte |
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De ce donjon aigu qui du brouillard ressort ; |
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S'il était assez haut pour découvrir l'étoile |
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Que la colline bleue avec son dos me voile, |
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Le croissant qui s'écorne au toit de la maison ; |
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Pour voir, au ciel de smalt, les flottantes nuées |
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Par le vent du matin mollement remuées, |
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Comme un troupeau de l'air secouer leur toison ; |
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Et la gloire, la gloire, astre et soleil de l'âme, |
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Dans un océan d'or, avec le globe en flamme, |
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Majestueusement monter à l'horizon ! |
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