| COMPENSATION |
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Il naît sous le soleil de nobles créatures |
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Unissant ici-bas tout ce qu'on peut rêver, |
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Corps de fer, cœur de flamme, admirables natures. |
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Dieu semble les produire afin de se prouver ; |
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Il prend, pour les pétrir, une argile plus douce, |
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Et souvent passe un siècle à les parachever. |
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Il met, comme un sculpteur, l'empreinte de son pouce |
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Sur leurs fronts rayonnant de la gloire des cieux, |
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Et l'ardente auréole en gerbe d'or y pousse. |
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Ces hommes-là s'en vont, calmes et radieux, |
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Sans quitter un instant leur pose solennelle, |
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Avec l'œil immobile et le maintien des dieux. |
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Leur moindre fantaisie est une œuvre éternelle, |
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Tout cède devant eux ; les sables inconstants |
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Gardent leurs pas empreints, comme un airain fidèle. |
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Ne leur donnez qu'un jour ou donnez-leur cent ans, |
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L'orage ou le repos, la palette ou le glaive : |
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Ils mèneront à bout leurs destins éclatants. |
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Leur existence étrange est le réel du rêve ; |
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Ils exécuteront votre plan idéal, |
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Comme un maître savant le croquis d'un élève. |
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Vos désirs inconnus, sous l'arceau triomphal |
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Dont votre esprit en songe arrondissait la voûte, |
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Passent assis en croupe au dos de leur cheval. |
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D'un pied sûr, jusqu'au bout ils ont suivi la route |
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Où, dès les premiers pas, vous vous êtes assis, |
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N'osant prendre une branche au carrefour du doute. |
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De ceux-là chaque peuple en compte cinq ou six, |
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Cinq ou six tout au plus, dans les siècles prospères, |
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Types toujours vivants dont on fait des récits. |
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Nature avare, ô toi, si féconde en vipères, |
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En serpents, en crapauds tout gonflés de venins, |
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Si prompte à repeupler tes immondes repaires, |
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Pour tant d'animaux vils, d'idiots et de nains, |
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Pour tant d'avortements et d'œuvres imparfaites, |
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Tant de monstres impurs échappés de tes mains, |
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Nature, tu nous dois encor bien des poëtes ! |
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