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Lorsque l'on est monté jusqu'au nid des aiglons, |
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Et que l'on voit, sous soi, les plus fiers mamelons |
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Se fondre et s'effacer au flanc de la montagne, |
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Et, comme un lac, bleuir tout au fond la campagne, |
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On s'aperçoit enfin qu'on grimperait mille ans, |
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Tant que la chair tiendrait à vos talons sanglants, |
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Sans approcher du ciel qui toujours se recule, |
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Et qu'on n'est, après tout, qu'un Titan ridicule. |
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On n'est plus dans le monde, on n'est pas dans les cieux, |
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Et des fantômes vains dansent devant vos yeux. |
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Le silence est profond ; la chanson de la terre |
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Ne vient pas jusqu'à vous, et la voix du tonnerre, |
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Qui roule sous vos pieds, semble le bâillement |
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Du Brocken, ennuyé de son désœuvrement. |
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Votre cri, sans trouver d'écho qui le répète, |
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S'éteint subitement sous la voûte muette ; |
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C'est un calme sinistre ; on n'entend pas encor |
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Les violes d'amour et les cithares d'or, |
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Car le ciel est bien haut et l'échelle est petite. |
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Votre guide, effrayé, redescend et vous quitte, |
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Et, roulant une larme au fond de son œil bleu, |
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La dernière des fleurs vous jette son adieu. |
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La neige cependant descend silencieuse, |
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Et, sous ses fils d'argent, la lune soucieuse |
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Apparaît à côté d'un soleil sans rayons ; |
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Le ciel est tout rayé de ses pâles sillons, |
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Et la mort, dans ses doigts, tordant ce fil qui tombe, |
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Vous tisse un blanc linceul pour votre froide tombe. |
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