MAGDALENA |
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J'entrai dernièrement dans une vieille église ; |
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La nef était déserte, et sur la dalle grise |
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Les feux du soir, passant par les vitraux dorés, |
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Voltigeaient et dansaient, ardemment colorés. |
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Comme je m'en allais, visitant les chapelles, |
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Avec tous leurs festons et toutes leurs dentelles, |
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Dans un coin du jubé j'aperçus un tableau |
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Représentant un Christ qui me parut très-beau. |
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On y voyait saint Jean, Madeleine et la Vierge ; |
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Leurs chairs, d'un ton pareil à la cire de cierge, |
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Les faisaient ressembler, sur le fond sombre et noir, |
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A ces fantômes blancs qui se dressent le soir |
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Et vont croisant les bras sous leurs draps mortuaires : |
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Leurs robes à plis droits, ainsi que des suaires, |
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S'allongeaient tout d'un jet de leur nuque à leurs pieds |
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Ainsi faits, l'on eût dit qu'ils fussent copiés, |
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Dans le Campo-Santo, sur quelque fresque antique |
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D'un vieux maître pisan, artiste catholique, |
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Tant l'on voyait reluire autour de leur beauté |
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Le nimbe rayonnant de la mysticité, |
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Et tant l'on respirait dans leur humble attitude |
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Les parfums onctueux de la béatitude. |
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Sans doute que c'était l'œuvre d'un Allemand, |
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D'un élève d'Holbein, mort bien obscurément, |
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A vingt ans, de misère et de mélancolie, |
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Dans quelque bourg de Flandre, au retour d'Italie ; |
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Car ses têtes semblaient, avec leur blanche chair, |
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Un rêve de soleil par une nuit d'hiver. |
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Je restai bien longtemps dans la même posture, |
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Pensif, à contempler cette pâle peinture ; |
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Je regardais le Christ sur son infâme bois, |
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Pour embrasser le monde ouvrant les bras en croix. |
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Ses pieds meurtris et bleus et ses deux mains clouées, |
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Ses chairs par les bourreaux à coups de fouet trouées, |
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La blessure livide et béante à son flanc ; |
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Son front d'ivoire où perle une sueur de sang ; |
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Son corps blafard rayé par des lignes vermeilles, |
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Me faisaient naître au cœur des pitiés nonpareilles, |
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Et mes yeux débordaient en des ruisseaux de pleurs |
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Comme dut en verser la mère des douleurs. |
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Dans l'outremer du ciel les chérubins fidèles |
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Se lamentaient en chœur, la face sous leurs ailes, |
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Et l'un d'eux recueillait, un ciboire à la main, |
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Le pur sang de la plaie où boit le genre humain ; |
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La sainte Vierge, au bas, regardait, pauvre mère ! |
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Son divin Fils en proie à l'agonie amère ; |
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Madeleine et saint Jean, sous les bras de la croix, |
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Mornes, échevelés, sans soupirs et sans voix, |
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Plus dégouttant de pleurs qu'après la pluie un arbre, |
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Étaient debout, pareils à des piliers de marbre. |
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C'était, certe, un spectacle à faire réfléchir, |
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Et je sentis mon cou, comme un roseau fléchir |
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Sous le vent que faisait l'aile de ma pensée, |
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Avec le chant du soir vers le ciel élancée. |
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Je croisai gravement mes deux bras sur mon sein, |
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Et je pris mon menton dans le creux de ma main, |
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Et je me dis : «O Christ ! tes douleurs sont trop vives ; |
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Après ton agonie au jardin des Olives, |
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Il fallait remonter près de ton Père, au ciel, |
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Et nous laisser, à nous, l'éponge avec le fiel ; |
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Les clous percent ta chair, et les fleurons d'épines |
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Entrent profondément dans tes tempes divines. |
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Tu vas mourir, toi, Dieu ! comme un homme. La mort |
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Recule épouvantée à ce sublime effort, |
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Elle a peur de sa proie, elle hésite à la prendre, |
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Sachant qu'après trois jours il la lui faudra rendre, |
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Et qu'un ange viendra, qui, radieux et beau, |
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Lèvera de ses mains la pierre du tombeau ; |
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Mais tu n'en as pas moins souffert ton agonie, |
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Adorable victime entre toutes bénie ; |
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Mais tu n'en as pas moins, avec les deux voleurs, |
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Étendu les deux bras sur l'arbre de douleurs. |
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O rigoureux destin ! une pareille vie |
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D'une pareille mort si promptement suivie ! |
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Pour tant de maux soufferts, tant d'absinthe et de fiel ! |
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Où donc est le bonheur, le vin doux et le miel ? |
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La parole d'amour pour compenser l'injure, |
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Et la bouche qui donne un baiser par blessure ? |
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Dieu lui-même a besoin, quand il est blasphémé, |
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Pour nous bénir encor de se sentir aimé, |
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Et tu n'as pas, Jésus, traversé cette terre, |
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N'ayant jamais pressé sur ton cœur solitaire |
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Un cœur sincère et pur, et fait ce long chemin |
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Sans avoir une épaule où reposer ta main, |
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Sans une âme choisie où répandre avec flamme |
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Tous les trésors d'amour enfermés dans ton âme.» |
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Ne vous alarmez pas, esprits religieux, |
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Car l'inspiration descend toujours des cieux, |
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Et mon ange gardien, quand vint cette pensée, |
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De son bouclier d'or ne l'a pas repoussée. |
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C'est l'heure de l'extase où Dieu se laisse voir, |
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L'Angelus éploré tinte aux cloches du soir : |
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Comme aux bras de l'amant une vierge pâmée, |
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L'encensoir d'or exhale une haleine embaumée ; |
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La voix du jour s'éteint ; les reflets des vitraux, |
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Comme des feux follets, passent sur les tombeaux, |
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Et l'on entend courir, sous les ogives frêles, |
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Un bruit confus de voix et de battements d'ailes ; |
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La foi descend des cieux avec l'obscurité ; |
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L'orgue vibre ; l'écho répond : Éternité ! |
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Et la blanche statue, en sa couche de pierre, |
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Rapproche ses deux mains et se met en prière. |
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Comme un captif brisant les portes du cachot, |
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L'âme du corps s'échappe et s'élance si haut, |
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Qu'elle heurte, en son vol, au détour d'un nuage, |
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L'étoile échevelée et l'archange en voyage ; |
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Tandis que la raison, avec son pied boîteux, |
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La regarde d'en bas se perdre dans les cieux. |
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C'est à cette heure-là que les divins poëtes |
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Sentent grandir leur front et deviennent prophètes. |
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O mystère d'amour ! ô mystère profond ! |
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Abîme inexplicable où l'esprit, se confond ! |
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Qui de nous osera, philosophe ou poëte, |
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Dans cette sombre nuit plonger avant la tête ? |
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Quelle langue assez haute et quel cœur assez pur, |
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Pour chanter dignement tout ce poëme obscur ? |
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Qui donc écartera l'aile blanche et dorée |
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Dont un ange abritait cette amour ignorée ? |
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Qui nous dira le nom de cette autre Éloa ? |
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Et quelle âme, ô Jésus, à t'aimer se voua ? |
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Murs de Jérusalem, vénérables décombres, |
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Vous qui les avez vus et couverts de vos ombres, |
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O palmiers du Carmel ! ô cèdres du Liban ! |
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Apprenez-nous qui donc il aimait mieux que Jean ? |
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Si vos troncs vermoulus et si vos tours minées |
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Dans leur écho fidèle ont, depuis tant d'années, |
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Parmi les souvenirs des choses d'autrefois, |
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Conservé leur mémoire et le son de leur voix, |
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Parlez et dites-nous, ô forêts ! ô ruines ! |
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Tout ce que vous savez de ces amours divines |
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Dites quels purs éclairs dans leurs yeux reluisaient. |
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Et quels soupirs ardents de leurs cœurs s'élançaient ! |
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Et toi, Jourdain, réponds, sous les berceaux de palmes, |
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Quand la lune trempait ses pieds dans tes eaux calmes, |
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Et que le ciel semait sa face de plus d'yeux |
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Que n'en traîne après lui le paon tout radieux, |
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Ne les as-tu pas vus sur les fleurs et les mousses |
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Glisser en se parlant avec des voix plus douces |
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Que les roucoulements des colombes de mai, |
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Que le premier aveu de celle que j'aimai ; |
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Et dans un pur baiser, symbole du mystère, |
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Unir la terre au ciel et le ciel à la terre ? |
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Les échos sont muets, et le flot du Jourdain |
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Murmure sans répondre et passe avec dédain ; |
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Les morts de Josaphat, troublés dans leur silence, |
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Se tournent sur leur couche, et le vent frais balance |
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Au milieu des parfums, dans les bras du palmier, |
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Le chant du rossignol et le nid du ramier. |
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Frère, mais voyez donc comme la Madeleine |
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Laisse sur son col blanc couler à flots d'ébène |
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Ses longs cheveux en pleurs, et comme ses beaux yeux |
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Mélancoliquement se tournent vers les cieux ! |
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Qu'elle est belle ! Jamais, depuis Ève la blonde, |
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Une telle beauté n'apparut sur le monde, |
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Son front est si charmant, son regard est si doux, |
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Que l'ange qui la garde, amoureux et jaloux, |
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Quand le désir craintif rôde et s'approche d'elle, |
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Fait luire son épée et le chasse à coups d'aile. |
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O pâle fleur d'amour éclose au paradis, |
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Qui répands tes parfums dans nos déserts maudits, |
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Comment donc as-tu fait, ô fleur ! pour qu'il te reste |
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Une couleur si fraîche, une odeur si céleste ? |
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Comment donc as-tu fait, pauvre sœur du ramier, |
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Pour te conserver pure au cœur de ce bourbier ? |
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Quel miracle du ciel, sainte prostituée, |
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Que ton cœur, cette mer si souvent remuée, |
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Des coquilles du bord et du limon impur |
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N'ait pas, dans l'ouragan, souillé ses flots d'azur, |
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Et qu'on ait toujours vu sous leur manteau limpide |
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La perle blanche au fond de ton âme candide ! |
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C'est que tout cœur aimant est réhabilité, |
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Qu'il vous vient une autre âme, et que la pureté |
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Qui remontait au ciel redescend et l'embrasse, |
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Comme à sa sœur coupable une sœur qui fait grâce ; |
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C'est qu'aimer c'est pleurer, c'est croire, c'est prier ; |
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C'est que l'amour est saint et peut tout expier. |
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Mon grand peintre ignoré, sans en savoir les causes, |
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Dans ton sublime instinct tu comprenais ces choses ; |
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Tu fis de ses yeux noirs ruisseler plus de pleurs, |
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Tu gonflas son beau sein de plus hautes douleurs ; |
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La voyant si coupable et prenant pitié d'elle, |
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Pour qu'on lui pardonnât, tu l'as faite plus belle, |
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Et ton pinceau pieux, sur le divin contour |
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A promené longtemps ses baisers pleins d'amour. |
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Elle est plus belle encor que la vierge Marie, |
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Et le prêtre à genoux, qui soupire et qui prie, |
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Dans sa pieuse extase hésite entre les deux, |
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Et ne sait pas laquelle est la reine des cieux. |
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O sainte pécheresse ! ô grande repentante ! |
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Madeleine, c'est toi que j'eusse, pour amante, |
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Dans mes rêves choisie, et toute la beauté, |
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Tout le rayonnement de la virginité |
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Montrant sur son front blanc la blancheur de son âme, |
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Ne sauraient m'émouvoir, ô femme vraiment femme, |
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Comme font tes soupirs et les pleurs de tes yeux, |
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Ineffable rosée à faire envie aux cieux ! |
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Jamais lys de Saron, divine courtisane, |
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Mirant aux eaux des lacs sa robe diaphane, |
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N'eut un plus pur éclat ni de plus doux parfums ; |
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Ton beau front inondé de tes longs cheveux bruns |
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Laisse voir, au travers de la peau transparente, |
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Le rêve de ton âme et ta pensée errante, |
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Comme un globe d'albâtre éclairé par dedans ! |
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Ton œil est un foyer dont les rayons ardents |
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Sous la cendre des cœurs ressuscitent les flammes ; |
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O la plus amoureuse entre toutes les femmes ! |
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Les séraphins du ciel à peine ont dans leur cœur |
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Plus d'extase divine et de sainte langueur ; |
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Et tu pourrais couvrir de ton amour profonde |
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Comme d'un manteau d'or la nudité du monde ! |
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Toi seule sais aimer comme il faut qu'il le soit |
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Celui qui t'a marquée au front avec le doigt, |
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Celui dont tu baignais les pieds de myrrhe pure, |
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Et qui pour s'essuyer avait ta chevelure ; |
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Celui qui t'apparut au jardin, pâle encor |
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D'avoir dormi sa nuit dans le lit de la mort, |
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Et, pour te consoler, voulut que la première |
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Tu le visses rempli de gloire et de lumière. |
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En faisant ce tableau, Raphaël inconnu, |
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N'est-ce pas ? ce penser comme à moi t'est venu, |
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Et que ta rêverie a sondé ce mystère |
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Que je voudrais pouvoir à la fois dire et taire ? |
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O poëtes ! allez prier à cet autel, |
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A l'heure où le jour baisse, à l'instant solennel, |
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Quand d'un brouillard d'encens la nef est toute pleine. |
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Regardez le Jésus et puis la Madeleine ; |
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Plongez-vous dans votre âme, et rêvez au doux bruit |
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Que font en s'éployant les ailes de la nuit ; |
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Peut-être un chérubin détaché de la toile, |
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A vos yeux, un moment, soulèvera le voile, |
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Et dans un long soupir l'orgue murmurera |
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L'ineffable secret que ma bouche taira. |
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