NOTRE-DAME |
I |
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Las de ce calme plat, où, d'avance fanées, |
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Comme une eau qui s'endort, croupissent nos années ; |
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Las d'étouffer ma vie en un salon étroit, |
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Avec de jeunes fats et des femmes frivoles |
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Échangeant sans profit de banales paroles ; |
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Las de toucher toujours mon horizon du doigt. |
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Pour me refaire au grand et me rélargir l'âme, |
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Ton livre dans ma poche, aux tours de Notre-Dame, |
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Je suis allé souvent, Victor, |
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A huit heures, l'été, quand le soleil se couche, |
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Et que son disque fauve, au bord des toits qu'il touche, |
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Flotte comme un gros ballon d'or. |
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Tout chatoie et reluit ; le peintre et le poëte |
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Trouvent là des couleurs pour charger leur palette, |
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Et des tableaux ardents à vous brûler les yeux ; |
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Ce ne sont que saphirs, cornalines, opales, |
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Tons à faire trouver Rubens et Titien pâles ; |
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Ithuriel répand son écrin dans les cieux. |
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Cathédrales de brume aux arches fantastiques, |
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Montagnes de vapeurs, colonnades, portiques, |
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Par la glace de l'eau doublés ; |
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La brise qui s'en joue et déchire leurs franges |
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Imprime, en les roulant, mille formes étranges |
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Aux nuages échevelés. |
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Comme pour son bonsoir, d'une plus riche teinte |
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Le jour qui fuit revêt la cathédrale sainte, |
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Ébauchée à grands traits à l'horizon de feu ; |
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Et les jumelles tours, ces cantiques de pierre, |
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Semblent les deux grands bras que la ville en prière, |
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Avant de s'endormir, élève vers son Dieu. |
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Ainsi que sa patronne, à sa tête gothique |
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La vieille église attache une gloire mystique |
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Faite avec les splendeurs du soir ; |
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Les roses des vitraux en rouges étincelles |
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S'écaillent brusquement, et comme des prunelles |
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S'ouvrent toutes rondes pour voir. |
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La nef épanouie, entre ses côtes minces, |
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Semble un crabe géant faisant mouvoir ses pinces. |
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Une araignée énorme, ainsi que des réseaux |
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Jetant au front des tours, au flanc noir des murailles, |
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En fils aériens, en délicates mailles, |
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Ses tulles de granit, ses dentelles d'arceaux. |
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Aux losanges de plomb du vitrail diaphane, |
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Plus frais que les jardins d'Alcine ou de Morgane, |
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Sous un chaud baiser de soleil, |
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Bizarrement peuplés de monstres héraldiques, |
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Éclosent tout d'un coup cent parterres magiques |
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Aux fleurs d'azur et de vermeil. |
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Légendes d'autrefois, merveilleuses histoires |
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Écrites dans la pierre, enfers et purgatoires |
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Dévotement taillés par de naïfs ciseaux ; |
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Piédestaux du portail, qui pleurent leurs statues, |
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Par les hommes et non par le temps abattues, |
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Licornes, loups-garous, chimériques oiseaux ; |
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Dogues hurlant au bout des gouttières, tarasques, |
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Guivres et basilics, dragons et nains fantasques, |
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Chevaliers vainqueurs de géants, |
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Faisceaux de piliers lourds, gerbes de colonnettes, |
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Myriades de saints roulés en collerettes |
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Autour des trois porches béants, |
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Lancettes, pendentifs, ogives, trèfles grêles |
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Où l'arabesque folle accroche ses dentelles |
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Et son orfèvrerie ouvrée à grand travail, |
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Pignons troués à jour, flèches déchiquetées, |
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Aiguilles de corbeaux et d'anges surmontées, |
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La cathédrale luit comme un bijou d'émail ! |
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II |
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Mais qu'est-ce que cela ? Lorsque l'on a dans l'ombre |
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Suivi l'escalier svelte aux spirales sans nombre, |
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Et qu'on revoit enfin le bleu, |
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Le vide par-dessus et par-dessous l'abîme, |
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Une crainte vous prend, un vertige sublime |
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A se sentir si près de Dieu ! |
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Ainsi que, sous l'oiseau qui s'y perche, une branche, |
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Sous vos pieds, qu'elle fuit, la tour frissonne et penche, |
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Le ciel ivre chancelle et valse autour de vous. |
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L'abîme ouvre sa gueule, et l'esprit du vertige, |
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Vous fouettant de son aile, en ricanant voltige |
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Et fait au front des tours trembler les garde-fous. |
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Les combles anguleux, avec leurs girouettes, |
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Découpent, en passant, d'étranges silhouettes |
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Au fond de votre œil ébloui, |
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Et dans le gouffre immense où le corbeau tournoie, |
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Bête apocalyptique, en se tordant aboie |
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Paris éclatant, inouï ! |
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Oh ! le cœur vous en bat : dominer de ce faîte, |
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Soi, chétif et petit, une ville ainsi faite ; |
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Pouvoir d'un seul regard embrasser ce grand tout ; |
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Debout, là-haut, plus près du ciel que de la terre, |
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Comme l'aigle planant, voir au sein du cratère, |
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Loin, bien loin, la fumée et la lave qui bout ! |
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De la rampe, où le vent par les trèfles arabes, |
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En se jouant, redit les dernières syllabes |
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De l'hosanna du séraphin, |
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Voir s'agiter là-bas, parmi les brumes vagues, |
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Cette mer de maisons dont les toits sont les vagues ; |
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L'entendre murmurer sans fin ! |
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Que c'est grand ! que c'est beau ! les frêles cheminées, |
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De leurs turbans fumeux en tout temps couronnées, |
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Sur le ciel de safran tracent leurs profils noirs, |
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Et la lumière oblique aux arêtes hardies, |
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Jetant de tous côtés de riches incendies, |
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Dans la moire du fleuve enchâsse cent miroirs |
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Comme en un bal joyeux un sein de jeune fille |
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Aux lueurs des flambeaux s'illumine et scintille |
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Sous les bijoux et les atours, |
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Aux lueurs du couchant l'eau s'allume, et la Seine |
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Berce plus de joyaux, certes, que jamais reine |
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N'en porte à son col les grands jours. |
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Des aiguilles, des tours, des coupoles, des dômes |
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Dont les fronts ardoisés luisent comme des heaumes, |
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Des murs écartelés d'ombre et de clair, des toits |
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De toutes les couleurs, des résilles de rues, |
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Des palais étouffés où comme des verrues |
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S'accrochent des étaux et des bouges étroits ! |
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Ici, là, devant vous, derrière, à droite, à gauche, |
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Des maisons ! des maisons ! le soir vous en ébauche |
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Cent mille avec un trait de feu ! |
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Sous le même horizon, Tyr, Babylone et Rome, |
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Prodigieux amas, chaos fait de main d'homme |
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Qu'on pourrait croire fait par Dieu ! |
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III |
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Et cependant, si beau que soit, ô Notre-Dame, |
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Paris ainsi vêtu de sa robe de flamme, |
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Il ne l'est seulement que du haut de tes tours, |
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Quand on est descendu tout se métamorphose, |
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Tout s'affaisse et s'éteint : plus rien de grandiose, |
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Plus rien, excepté toi, qu'on admire toujours. |
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Car les anges du ciel, du reflet de leurs ailes, |
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Dorent de tes murs noirs les ombres solennelles, |
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Et le Seigneur habite en toi. |
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Monde de poésie, en ce monde de prose, |
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A ta vue, on se sent battre au cœur quelque chose, |
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L'on est pieux et plein de foi ! |
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Aux caresses du soir, dont l'or te damasquine, |
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Quand tu brilles au fond de ta place mesquine, |
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Comme sous un dais pourpre un immense ostensoir, |
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A regarder d'en bas ce sublime spectacle, |
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On croit qu'entre tes tours, par un soudain miracle, |
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Dans le triangle saint, Dieu se va faire voir. |
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Comme nos monuments à tournure bourgeoise |
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Se font petits devant ta majesté gauloise, |
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Gigantesque sœur de Babel ! |
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Près de toi, tout là-haut, nul dôme, nulle aiguille ; |
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Les faîtes les plus fiers ne vont qu'à ta cheville, |
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Et ton vieux chef heurte le ciel. |
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Qui pourrait préférer, dans son goût pédantesque, |
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Aux plis graves et droits de ta robe dantesque |
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Ces pauvres ordres grecs qui se meurent de froid, |
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Ces Panthéons bâtards, décalqués dans l'école, |
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Antique friperie empruntée à Vignole, |
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Et dont aucun, dehors, ne sait se tenir droit ? |
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O vous, maçons du siècle, architectes athées, |
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Cervelles, dans un moule uniforme jetées, |
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Gens de la règle et du compas, |
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Bâtissez des boudoirs pour des agents de change, |
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Et des huttes de plâtre à des hommes de fange ; |
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Mais des maisons pour Dieu, non pas ! |
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Parmi les palais neufs, les portiques profanes, |
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Les Parthénons coquets, églises courtisanes, |
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Avec leurs frontons grecs sur leurs piliers latins, |
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Les maisons sans pudeur de la ville païenne, |
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On dirait à te voir, Notre-Dame chrétienne, |
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Une matrone chaste au milieu de catins ! |
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1831.
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