DÉDAIN |
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Une pitié me prend quand à part moi je songe |
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A cette ambition terrible qui nous ronge |
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De faire parmi tous reluire notre nom, |
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De ne voir s'élever par-dessus nous personne, |
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D'avoir vivant encor le nimbe et la couronne, |
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D'être salué grand comme Gœthe ou Byron. |
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Les peintres jusqu'au soir courbés sur leurs palettes, |
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Les amphions frappant leurs claviers, les poëtes, |
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Tous les blêmes rêveurs, tous les croyants de l'art, |
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Dans ces noms éclatants et saints sur tous les autres, |
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Prennent un nom pour Dieu, dont ils se font apôtres, |
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Un de vos noms, Shakspear, Michel-Ange ou Mozart ! |
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C'est là le grand souci qui tous, tant que nous sommes, |
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Dans cet âge mauvais, austères jeunes hommes, |
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Nous fait le teint livide et nous cave les yeux ; |
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La passion du beau nous tient et nous tourmente, |
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La sève sans issue au fond de nous fermente, |
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Et de ceux d'aujourd'hui bien peu deviendront vieux. |
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De ces frêles enfants, la terreur de leur mère, |
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Qui s'épuisent en vain à suivre leur chimère, |
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Combien déjà sont morts ! combien encor mourront ! |
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Combien au beau moment, gloire, ô froide statue, |
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Gloire que nous aimons et dont l'amour nous tue, |
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Pâles, sur ton épaule ont incliné le front ! |
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Ah ! chercher sans trouver et suer sur un livre, |
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Travailler, oublier d'être heureux et de vivre ; |
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Ne pas avoir une heure à dormir au soleil, |
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A courir dans les bois sans arrière-pensée ; |
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Gémir d'une minute au plaisir dépensée, |
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Et faner dans sa fleur son beau printemps vermeil ! |
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Jeter son âme au vent et semer sans qu'on sache |
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Si le grain sortira du sillon qui le cache, |
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Et si jamais l'été dorera le blé vert ; |
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Faire comme ces vieux qui vont plantant des arbres, |
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Entassant des trésors et rassemblant des marbres, |
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Sans songer qu'un tombeau sous leurs pieds est ouvert ! |
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Et pourtant chacun n'a que sa vie en ce monde, |
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Et pourtant du cercueil la nuit est bien profonde ; |
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Ni lune, ni soleil : c'est un sommeil bien long ; |
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Le lit est dur et froid ; les larmes que l'on verse, |
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La terre les boit vite, et pas une ne perce, |
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Pour arriver à vous, le suaire et le plomb. |
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Dieu nous comble de biens, notre mère Nature |
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Rit amoureusement à chaque créature ; |
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Le spectacle du ciel est admirable à voir ; |
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La nuit a des splendeurs qui n'ont pas de pareilles ; |
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Des vents tout parfumés nous chantent aux oreilles : |
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Vivre est doux, et pour vivre il ne faut que vouloir. |
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Pourquoi ne vouloir pas ? Pourquoi ? pour que l'on dise |
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Quand vous passez : «C'est lui !» Pour que dans une église, |
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Saint-Denis, Westminster, sous un pavé noirci, |
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On vous couche à côté de rois que le ver mange, |
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N'ayant pour vous pleurer qu'une figure d'ange |
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Et cette inscription : «Un grand homme est ici.» |
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En vérité c'est tout. — O néant ! ô folie ! |
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Vouloir qu'on se souvienne alors que tout oublie. |
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Vouloir l'éternité lorsque l'on n'a qu'un jour ! |
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Rêver, chercher le beau, fonder une mémoire, |
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Et forger un par un les rayons de sa gloire, |
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Comme si tout cela valait un mot d'amour ! |
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1833.
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