| PENSÉE DE MINUIT |
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Une minute encor, madame, et cette année, |
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Commencée avec vous, avec vous terminée, |
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Ne sera plus qu'un souvenir. |
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Minuit : voilà son glas que la pendule sonne, |
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Elle s'en est allée en un lieu d'où personne |
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Ne peut la faire revenir : |
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Quelque part, loin, bien loin, par delà les étoiles. |
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Dans un pays sans nom, ombreux et plein de voiles. |
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Sur le bord du néant jeté ; |
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Limbes de l'impalpable, invisible royaume |
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Où va ce qui n'a pas de corps ni de fantôme, |
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Ce qui n'est rien ayant été ; |
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Où va le son, où va le souffle, où va la flamme, |
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La vision qu'en rêve on perçoit avec l'âme, |
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L'amour de notre cœur chassé ; |
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La pensée inconnue éclose en notre tête ; |
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L'ombre qu'en s'y mirant dans la glace on projette ; |
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Le présent qui se fait passé ; |
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Un à-compte d'un an pris sur les ans qu'à vivre |
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Dieu veut bien nous prêter ; une feuille du livre |
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Tournée avec le doigt du temps ; |
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Une scène nouvelle à rajouter au drame, |
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Un chapitre de plus au roman dont la trame |
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S'embrouille d'instants en instants ; |
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Un autre pas de fait dans cette route morne, |
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De la vie et du temps, dont la dernière borne, |
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Proche ou lointaine, est un tombeau ; |
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Où l'on ne peut poser le pied qu'il ne s'enfonce ; |
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Où de votre bonheur toujours à chaque ronce |
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Derrière vous reste un lambeau. |
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Du haut de cette année avec labeur gravie, |
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Me tournant vers ce moi qui n'est plus dans ma vie |
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Qu'un souvenir presque effacé, |
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Avant qu'il ne se plonge au sein de l'ombre noire, |
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Je contemple un moment, des yeux de la mémoire, |
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Le vaste horizon du passé. |
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Ainsi le voyageur, du haut de la colline, |
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Avant que tout à fait le versant qui s'incline |
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Ne les dérobe à son regard, |
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Jette un dernier coup d'œil sur les campagnes bleues |
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Qu'il vient de parcourir, comptant combien de lieues |
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Il a fait depuis son départ. |
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Mes ans évanouis à mes pieds se déploient |
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Comme une plaine obscure où quelques points chatoient |
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D'un rayon de soleil frappés : |
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Sur les plans éloignés qu'un brouillard d'oubli cache, |
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Une époque, un détail nettement se détache |
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Et revit à mes yeux trompés. |
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Ce qui fut moi jadis m'apparaît : silhouette |
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Qui ne ressemble plus au moi qu'elle répète ; |
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Portrait sans modèle aujourd'hui ; |
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Spectre dont le cadavre est vivant ; ombre morte |
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Que le passé ravit au présent qu'il emporte ; |
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Reflet dont le corps s'est enfui. |
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J'hésite en me voyant devant moi reparaître, |
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Hélas ! et j'ai souvent peine à me reconnaître |
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Sous ma figure d'autrefois. |
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Comme un homme qu'on met tout à coup en présence |
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De quelque ancien ami dont l'âge et dont l'absence |
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Ont changé les traits et la voix. |
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Tant de choses depuis par cette pauvre tête, |
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Ont passé ! dans cette âme et ce cœur de poëte, |
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Comme dans l'aire des aiglons, |
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Tant d'œuvres que couva l'aile de ma pensée |
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Se débattent, heurtant leur coquille brisée |
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Avec leurs ongles déjà longs ! |
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Je ne suis plus le même : âme et corps, tout diffère ; |
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Hors le nom, rien de moi n'est resté ; mais qu'y faire ? |
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Marcher en avant, oublier. |
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On ne peut sur le temps reprendre une minute, |
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Ni faire remonter un grain après sa chute |
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Au fond du fatal sablier. |
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La tête de l'enfant n'est plus dans cette tête |
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Maigre, décolorée, ainsi que me l'ont faite |
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L'étude austère et les soucis. |
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Vous n'en trouveriez rien sur ce front qui médite |
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Et dont quelque tourmente intérieure agite |
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Comme deux serpents les sourcils. |
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Ma joue était sans plis, toute rose, et ma lèvre |
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Aux coins toujours arqués riait ; jamais la fièvre |
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N'en avait noirci le corail. |
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Mes yeux, vierges de pleurs, avaient des étincelles |
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Qu'ils n'ont plus maintenant, et leurs claires prunelles |
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Doublaient le ciel dans leur émail. |
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Mon cœur avait mon âge, il ignorait la vie ; |
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Aucune illusion, amèrement ravie, |
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Jeune, ne l'avait rendu vieux ; |
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Il s'épanouissait à toute chose belle, |
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Et, dans cette existence encor pour lui nouvelle, |
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Le mal était bien, le bien mieux. |
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Ma poésie, enfant à la grâce ingénue, |
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Les cheveux dénoués, sans corset, jambe nue, |
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Un brin de folle avoine en main, |
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Avec son collier fuit de perles de rosée, |
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Sa robe prismatique au soleil irisée, |
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Allait chantant par le chemin. |
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Et puis l'âge est venu qui donne la science, |
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J'ai lu Werther, René, son frère d'alliance ; |
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Ces livres, vrais poisons du cœur, |
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Qui déflorent la vie et nous dégoûtent d'elle, |
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Dont chaque mot vous porte une atteinte mortelle ; |
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Byron et son don Juan moqueur. |
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Ce fut un dur réveil : ayant vu que les songes |
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Dont je m'étais bercé n'étaient que des mensonges, |
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Les croyances, des hochets creux, |
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Je cherchai la gangrène au fond de tout, et, comme |
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Je la trouvai toujours, je pris en haine l'homme, |
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Et je devins bien malheureux. |
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La pensée et la forme ont passé comme un rêve. |
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Mais que fait donc le temps de ce qu'il nous enlève ? |
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Dans quel coin du chaos met-il |
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Ces aspects oubliés comme l'habit qu'on change, |
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Tous ces moi du même homme ? et quel royaume étrange |
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Leur sert de patrie ou d'exil ? |
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Dieu seul peut le savoir ; c'est un profond mystère ; |
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Nous le saurons peut-être à la fin, car la terre |
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Que la pioche jette au cercueil |
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Avec sa sombre voix explique bien des choses ; |
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Des effets, dans la tombe, on comprend mieux les causes. |
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L'éternité commence au seuil. |
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L'on voit… Mais veuillez bien me pardonner, madame, |
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De vous entretenir de tout cela. Mon âme, |
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Ainsi qu'un vase trop rempli, |
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Déborde, laissant choir mille vagues pensées, |
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Et ces ressouvenirs d'illusions passées |
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Rembrunissent mon front pâli. |
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Eh ! que vous fait cela, dites-vous, tête folle, |
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De vous inquiéter d'une ombre qui s'envole ? |
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Pourquoi donc vouloir retenir, |
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Comme un enfant mutin, sa mère par la robe, |
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Ce passé qui s'en va ? De ce qu'il vous dérobe |
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Consolez-vous par l'avenir. |
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Regardez ; devant vous l'horizon est immense. |
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C'est l'aube de la vie, et votre jour commence ; |
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Le ciel est bleu, le soleil luit. |
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La route de ce monde est pour vous une allée, |
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Comme celle d'un parc, pleine d'ombre et sablée : |
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Marchez où le temps vous conduit. |
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Que voulez-vous de plus ? tout vous rit, l'on vous aime. |
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Oh ! vous avez raison, je me le dis moi-même, |
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L'avenir devrait m'être cher ; |
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Mais c'est en vain, hélas ! que votre voix m'exhorte ; |
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Je rêve, et mon baiser à votre front avorte, |
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Et je me sens le cœur amer. |
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