| APRÈS LE BAL |
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Adieu, puisqu'il le faut, adieu, belle nuit blanche, |
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Nuit d'argent, plus sereine et plus douce qu'un jour ! |
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Ton page noir est là, qui, le poing sur la hanche, |
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Tient ton cheval en bride et t'attend dans la cour. |
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Aurora, dans le ciel que brunissaient tes voiles, |
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Entr'ouvre ses rideaux avec ses doigts rosés ; |
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O nuit, sous ton manteau tout parsemé d'étoiles, |
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Cache tes bras de nacre au vent froid exposés. |
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Le bal s'en va finir. Renouez, heures brunes, |
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Sur vos fronts parfumés vos longs cheveux de jais. |
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N'entendez-vous pas l'aube aux rumeurs importunes |
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Oui halète à la porte et souffle son air frais ? |
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Le bal est enterré. Cavaliers et danseuses, |
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Sur la tombe du bal jetez à pleines mains |
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Vos colliers défilés, vos parures soyeuses, |
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Vos blancs camélias et vos pâles jasmins. |
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Maintenant c'est le jour. La veille après le rêve ; |
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La prose après les vers : c'est le vide et l'ennui ; |
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C'est une bulle encor qui dans les mains nous crève, |
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C'est le plus triste jour de tous, c'est aujourd'hui. |
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O Temps ! que nous voulons tuer et qui nous tues, |
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Vieux porte-faux, pourquoi vas-tu traînant le pied, |
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D'un pas lourd et boiteux, comme vont les tortues, |
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Quand sur nos fronts blêmis le spleen anglais s'assied ? |
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Et lorsque le bonheur nous chante sa fanfare, |
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Vieillard malicieux, dis-moi, pourquoi cours-tu |
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Comme devant les chiens court un cerf qui s'effare, |
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Comme un cheval que fouille un éperon pointu ? |
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Hier, j'étais heureux. J'étais ! Mot doux et triste ! |
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Le bonheur est l'éclair qui fuit sans revenir. |
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Hélas ! et pour ne pas oublier qu'il existe, |
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Il le faut embaumer avec le souvenir. |
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J'étais ; je ne suis plus ; toute la vie humaine |
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Résumée en deux mots, de l'onde et puis du vent. |
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Mon Dieu ! n'est-il donc pas de chemin qui ramène |
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Au bonheur d'autrefois regretté si souvent ? |
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Derrière nous le sol se crevasse et s'effondre. |
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Nul ne peut retourner. Comme un maigre troupeau |
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Que l'on mène au boucher, ne pouvant plus le tondre, |
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La vieille Mob nous pousse à grand train au tombeau. |
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Certe, en mes jeunes ans, plus d'un bal doit éclore, |
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Plein d'or et de flambeaux, de parfums et de bruit, |
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Et mon cœur effeuillé peut refleurir encore ; |
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Mais ce ne sera pas mon bal de l'autre nuit. |
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Car j'étais avec toi. Tous deux seuls dans la foule, |
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Nous faisant dans notre âme une chaste oasis, |
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Et, comme deux enfants au bord d'une eau qui coule, |
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Voyant onder le bal, l'un contre l'autre assis. |
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Je ne pouvais savoir, sous le satin du masque, |
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De quelle passion ta figure vivait, |
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Et ma pensée, au vol amoureux et fantasque, |
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Réalisait en toi tout ce qu'elle rêvait. |
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Je nuançais ton front des pâleurs de l'agate, |
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Je posais sur ta bouche un sourire charmant, |
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Et sur ta joue en fleur la pourpre délicate |
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Qu'en s'envolant au ciel laisse un baiser d'amant. |
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Et peut-être qu'au fond de ta noire prunelle |
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Une larme brillait au lieu d'éclair joyeux, |
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Et, comme sous la terre une onde qui ruisselle, |
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S'écoulait sous le masque invisible à mes yeux. |
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Peut-être que l'ennui tordait ta lèvre aride, |
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Et que chaque baiser avait mis sur ta peau, |
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Au lieu de marque rose, une tache livide |
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Comme on en voit aux corps qui sont dans le tombeau. |
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Car si la face humaine est difficile à lire, |
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Si déjà le front nu ment à la passion, |
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Qu'est-ce donc, quand le masque est double ? Comment dire |
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Si vraiment la pensée est sœur de l'action ? |
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Et cependant, malgré cette pensée amère, |
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Tu m'as laissé, cher bal, un souvenir charmant ; |
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Jamais rêvé d'été, jamais blonde chimère, |
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Ne m'ont entre leurs bras bercé plus mollement. |
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Je crois entendre encor tes rumeurs étouffées, |
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Et voir devant mes yeux, sous ta blanche lueur, |
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Comme au sortir du bain, les péris et les fées, |
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Luire des seins d'argent et des cols en sueur. |
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Et je sens sur ma bouche une amoureuse haleine, |
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Passer et repasser comme une aile d'oiseau, |
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Plus suave en odeur que n'est la marjolaine |
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Ou le muguet des bois au temps du renouveau. |
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O nuit ! aimable nuit ! sœur de Luna la blonde, |
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Je ne veux plus servir qu'une déesse au ciel, |
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Endormeuse des maux et des soucis du monde ; |
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J'apporte à ta chapelle un pavot et du miel. |
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Nuit, mère des festins, mère de l'allégresse, |
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Toi qui prêtes le pan de ton voile à l'Amour, |
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Fais-moi, sous ton manteau, voir encor ma maîtresse, |
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Et je brise l'autel d'Apollo dieu du jour. |
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1834.
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