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On donnait à Favart Mosé. Tamburini |
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Le basso cantante, le ténor Rubini, |
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Devaient jouer tous deux dans la pièce ; et la salle, |
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Quand on l'eut élargie et faite colossale, |
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Grande comme Saint-Charle ou comme la Scala, |
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N'aurait pu contenir son public ce soir-là. |
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Moi, plus heureux que tous, j'avais tout à connaître, |
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Et la voix des chanteurs et l'ouvrage du maître. |
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Aimant peu l'opéra, c'est hasard si j'y vais, |
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Et je n'avais pas vu le Moïse français ; |
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Car notre idiome, à nous, rauque et sans prosodie, |
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Fausse toute musique ; et la note hardie, |
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Contre quelque mot dur se heurtant dans son vol, |
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Brise ses ailes d'or et tombe sur le sol. |
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J'étais là, les deux bras en croix sur la poitrine, |
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Pour contenir mon cœur plein d'extase divine ; |
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Mes artères chantant avec un sourd frisson, |
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Mon oreille tendue et buvant chaque son ; |
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Attentif comme au bruit de la grêle fanfare |
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Un cheval ombrageux qui palpite et s'effare. |
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Toutes les voix criaient, toutes les mains frappaient, |
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A force d'applaudir les gants blancs se rompaient ; |
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Et la toile tomba. C'était le premier acte. |
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Alors je regardai ; plus nette et plus exacte, |
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A travers le lorgnon dans mes yeux moins distraits, |
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Chaque tête à son tour passait avec ses traits. |
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Certes, sous l'éventail et la grille dorée, |
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Roulant dans leurs doigts blancs la cassolette ambrée, |
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Au reflet des joyaux, au feu des diamants, |
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Avec leurs colliers d'or et tous leurs ornements, |
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J'en vis plus d'une belle et méritant éloge ; |
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Du moins je le croyais, quand au fond d'une loge |
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J'aperçus une femme. Il me sembla d'abord, |
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La loge lui formant un cadre de son bord, |
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Que c'était un tableau de Titien ou Giorgione, |
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Moins la fumée antique et moins le vernis jaune, |
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Car elle se tenait dans l'immobilité, |
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Regardant devant elle avec simplicité, |
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La bouche épanouie en un demi-sourire, |
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Et comme un livre ouvert son front se laissant lire. |
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Sa coiffure était basse, et ses cheveux moirés |
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Descendaient vers sa tempe en deux flots séparés. |
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Ni plumes, ni rubans, ni gaze, ni dentelle ; |
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Pour parure et bijoux, sa grâce naturelle ; |
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Pas d'œillade hautaine ou de grand air vainqueur, |
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Rien que le repos d'âme et la bonté de cœur. |
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Au bout de quelque temps, la belle créature, |
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Se lassant d'être ainsi, prit une autre posture, |
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Le col un peu penché, le menton sur la main, |
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De façon à montrer son beau profil romain, |
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Son épaule et son dos aux tons chauds et vivaces, |
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Où l'ombre avec le clair flottaient par larges masses. |
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Tout perdait son éclat, tout tombait à côté |
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De cette virginale et sereine beauté ; |
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Mon âme tout entière à cet aspect magique |
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Ne se souvenait plus d'écouter la musique, |
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Tant cette morbidezze et ce laisser-aller |
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Était chose charmante et douce à contempler, |
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Tant l'œil se reposait avec mélancolie |
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Sur ce pâle jasmin transplanté d'Italie. |
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Moins épris des beaux sons qu'épris des beaux contours, |
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Même au parlar spiegar, je regardais toujours ; |
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J'admirais à part moi la gracieuse ligne |
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Du col se repliant comme le col d'un cygne, |
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L'ovale de la tête et la forme du front, |
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La main pure et correcte, avec le beau bras rond ; |
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Et je compris pourquoi, s'exilant de la France, |
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Ingres fit si longtemps ses amours de Florence. |
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Jusqu'à ce jour j'avais en vain cherché le beau ; |
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Ces formes sans puissance et cette fade peau |
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Sous laquelle le sang ne court que par la fièvre |
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Et que jamais soleil ne mordit de sa lèvre, |
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Ce dessin lâche et mou, ce coloris blafard, |
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M'avaient fait blasphémer la sainteté de l'art. |
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J'avais dit : L'art est faux, les rois de la peinture |
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D'un habit idéal revêtent la nature. |
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Ces tons harmonieux, ces beaux linéaments, |
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N'ont jamais existé qu'aux cerveaux des amants ; |
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J'avais dit, n'ayant vu que la laideur française : |
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Raphaël a menti comme Paul Véronèse ! |
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Vous n'avez pas menti, non, maîtres ; voilà bien |
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Le marbre grec doré par l'ambre italien, |
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L'œil de flamme, le feint passionnément pâle, |
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Blond comme le soleil sous son voile de hâle, |
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Dans la mate blancheur les noirs sourcils marqués, |
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Le nez sévère et droit, la bouche aux coins arqués, |
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Les ailes de cheveux s'abattant sur les tempes, |
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Et tous les nobles traits de vos saintes estampes. |
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Non, vous n'avez pas fait un rêve de beauté, |
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C'est la vie elle-même et la réalité. |
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Votre Madone est là ; dans sa loge elle pose, |
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Près d'elle vainement l'on bourdonne et l'on cause ; |
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Elle reste immobile et sous le même jour, |
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Gardant comme un trésor l'harmonieux contour. |
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Artistes souverains, en copistes fidèles, |
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Vous avez reproduit vos superbes modèles ! |
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Pourquoi, découragé par vos divins tableaux, |
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Ai-je, enfant paresseux, jeté là mes pinceaux, |
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Et pris pour vous fixer le crayon du poëte, |
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Beaux rêves, obsesseurs de mon âme inquiète, |
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Doux fantômes bercés dans les bras du désir, |
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Formes que la parole en vain cherche à saisir ? |
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Pourquoi, lassé trop tôt dans une heure de doute, |
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Peinture bien-aimée, ai-je quitté ta route ? |
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Que peuvent tous nos vers pour rendre la beauté, |
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Que peuvent de vains mots sans dessin arrêté, |
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Et l'épithète creuse et la rime incolore ? |
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Ah ! combien je regrette et comme je déplore |
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De ne plus être peintre, en te voyant ainsi |
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A Mosé, dans ta loge, ô Julia Grisi ! |
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