| WATTEAU |
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Devers Paris, un soir, dans la campagne, |
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J'allais suivant l'ornière d'un chemin, |
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Seul avec moi, n'ayant d'autre compagne |
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Que ma douleur qui me donnait la main. |
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L'aspect des champs était sévère et morne, |
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En harmonie avec l'aspect des cieux ; |
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Rien n'était vert sur la plaine sans borne, |
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Hormis un parc planté d'arbres très-vieux. |
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Je regardai bien longtemps par la grille, |
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C'était un parc dans le goût de Watteau : |
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Ormes fluets, ifs noirs, verte charmille, |
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Sentiers peignés et tirés au cordeau. |
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Je m'en allai l'âme triste et ravie ; |
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En regardant j'avais compris cela : |
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Que j'étais près du rêve de ma vie, |
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Que mon bonheur était enfermé là. |
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