| TÉNÈBRES |
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Taisez-vous, ô mon cœur ! taisez-vous, ô mon âme ! |
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Et n'allez plus chercher de querelles au sort ; |
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Le néant vous appelle et l'oubli vous réclame. |
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Mon cœur, ne battez plus, puisque vous êtes mort ; |
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Mon âme, repliez le reste de vos ailes, |
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Car vous avez tenté votre suprême effort. |
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Vos deux linceuls sont prêts, et vos fosses jumelles |
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Ouvrent leur bouche sombre au flanc de mon passé, |
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Comme au flanc d'un guerrier deux blessures mortelles. |
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Couchez-vous tout du long dans votre lit glacé. |
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Puisse avec vos tombeaux, que va recouvrir l'herbe, |
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Votre souvenir être à jamais effacé ! |
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Vous n'aurez pas de croix ni de marbre superbe, |
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Ni d'épitaphe d'or, où quelque saule en pleurs |
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Laisse les doigts du vent éparpiller sa gerbe. |
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Vous n'aurez ni blasons, ni chants, ni vers, ni fleurs ; |
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On ne répandra pas les larmes argentées |
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Sur le funèbre drap, noir manteau des douleurs. |
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Votre convoi muet, comme ceux des athées, |
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Sur le triste chemin rampera dans la nuit : |
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Vos cendres sans honneur seront au vent jetées. |
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La pierre qui s'abîme en tombant fait son bruit ; |
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Mais vous, vous tomberez sans que l'onde s'émeuve, |
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Dans ce gouffre sans fond où le remords nous suit. |
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Vous ne ferez pas même un seul rond sur le fleuve, |
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Nul ne s'apercevra que vous soyez absents, |
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Aucune âme ici-bas ne se sentira veuve. |
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Et le chaste secret du rêve de vos ans |
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Périra tout entier sous votre tombe obscure |
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Où rien n'attirera le regard des passants. |
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Que voulez-vous ? hélas ! notre mère Nature, |
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Comme toute autre mère, a ses enfants gâtés, |
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Et pour les malvenus elle est avare et dure. |
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Aux uns tous les bonheurs et toutes les beautés ! |
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L'occasion leur est toujours bonne et fidèle : |
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Ils trouvent au désert des palais enchantés, |
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Ils tettent librement la féconde mamelle ; |
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La chimère à leur voix s'empresse d'accourir, |
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Et tout l'or du Pactole entre leurs doigts ruisselle. |
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Les autres moins aimés ont beau tordre et pétrir |
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Avec leurs maigres mains la mamelle tarie, |
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Leur frère a bu le lait qui les devait nourrir. |
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S'il éclôt quelque chose au milieu de leur vie, |
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Une petite fleur sous leur pâle gazon, |
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Le sabot du vacher l'aura bientôt flétrie. |
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Un rayon de soleil brille à leur horizon, |
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Il fait beau dans leur âme ; à coup sûr un nuage |
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Avec un flot de pluie éteindra le rayon. |
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L'espoir le mieux fondé, le projet le plus sage, |
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Rien ne leur réussit ; tout les trompe et leur ment. |
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Ils se perdent en mer sans quitter le rivage. |
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L'aigle, pour le briser, du haut du firmament, |
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Sur leur front découvert lâchera la tortue, |
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Car ils doivent périr inévitablement. |
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L'aigle manque son coup ; quelque vieille statue |
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Sans tremblement de terre, on ne sait pas pourquoi, |
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Quitte son piédestal, les écrase et les tue. |
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Le cœur qu'ils ont choisi ne garde pas sa foi ; |
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Leur chien même les mord et leur donne la rage ; |
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Un ami jurera qu'ils ont trahi le roi. |
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Fils du Danube, ils vont se noyer dans le Tage ; |
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D'un bout du monde à l'autre ils courent à leur mort, |
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Ils auraient pu du moins s'épargner le voyage ! |
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Si dur qu'il soit, il faut qu'ils remplissent leur sort ; |
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Nul n'y peut résister, et le genou d'Hercule |
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Pour un pareil athlète est à peine assez fort. |
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Après la vie obscure une mort ridicule ; |
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Après le dur grabat un cercueil sans repos |
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Au bord d'un carrefour où la foule circule. |
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Ils tombent inconnus de la mort des héros, |
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Et quelque ambitieux, pour se hausser la taille, |
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Se fait effrontément un socle de leurs os. |
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Sur son trône d'airain, le Destin qui s'en raille |
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Imbibe leur éponge avec du fiel amer, |
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Et la Nécessité les tord dans sa tenaille. |
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Tout buisson trouve un dard pour déchirer leur chair, |
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Tout beau chemin pour eux cache une chausse-trappe, |
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Et les chaînes de fleurs leur sont chaînes de fer. |
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Si le tonnerre tombe, entre mille il les frappe ; |
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Pour eux l'aveugle nuit semble prendre des yeux, |
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Tout plomb vole à leur cœur et pas un seul n'échappe. |
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La tombe vomira leur fantôme odieux. |
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Vivants, ils ont servi de bouc expiatoire ; |
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Morts, ils seront bannis de la terre et des cieux. |
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Cette histoire sinistre est votre propre histoire, |
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O mon âme ! ô mon cœur ! peut-être même, hélas ! |
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La vôtre est-elle encor plus sinistre et plus noire. |
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C'est une histoire simple où l'on ne trouve pas |
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De grands événements et des malheurs de drame, |
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Une douleur qui chante et fait un grand fracas ; |
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Quelques fils bien communs en composent la trame, |
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Et cependant elle est plus triste et sombre à voir |
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Que celle qu'un poignard dénoue avec sa lame. |
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Puisque rien ne vous veut, pourquoi donc tout vouloir ; |
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Quand il vous faut mourir, pourquoi donc vouloir vivre, |
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Vous qui ne croyez pas et n'avez pas d'espoir ? |
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O vous que nul amour et que nul vin n'enivre, |
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Frères désespérés, vous devez être prêts |
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Tour descendre au néant où mon corps vous doit suivre ! |
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Le néant a des lits et des ombrages frais. |
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La Mort fait mieux dormir que son frère Morphée, |
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Et les pavots devraient jalouser les cyprès. |
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Sous la cendre à jamais, dors, ô flamme étouffée ! |
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Orgueil, courbe ton front jusque sur tes genoux, |
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Comme un Scythe captif qui supporte un trophée. |
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Cesse de te roidir contre le sort jaloux, |
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Dans l'eau du noir Léthé plonge de bonne grâce, |
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Et laisse à ton cercueil planter les derniers clous. |
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Le sable des chemins ne garde pas ta trace, |
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L'écho ne redit pas ta chanson, et le mur |
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Ne veut pas se charger de ton ombre qui passe. |
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Pour y graver un nom ton airain est bien dur, |
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O Corinthe ! et souvent, froide et blanche Carrare |
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Le ciseau ne mord pas sur ton marbre si pur. |
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Il faut un grand génie avec un bonheur rare |
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Pour faire jusqu'au ciel monter son monument, |
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Et de ce double don le destin est avare. |
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Hélas ! et le poëte est pareil à l'amant, |
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Car ils ont tous les deux leur maîtresse idéale, |
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Quelque rêve chéri caressé chastement : |
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Eldorado lointain, pierre philosophale |
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Qu'ils poursuivent toujours sans l'atteindre jamais ; |
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Un astre impérieux, une étoile fatale. |
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L'étoile fuit toujours, ils lui courent après ; |
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Et le matin venu, la lueur poursuivie, |
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Quand ils la vont saisir, s'éteint dans un marais. |
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C'est une belle chose et digne qu'on l'envie |
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Que de trouver son rêve au milieu du chemin, |
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Et d'avoir devant soi le désir de sa vie. |
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Quel plaisir quand on voit briller le lendemain |
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Le baiser du soleil aux frêles colonnades |
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Du palais que la nuit éleva de sa main ! |
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Il est beau qu'un plongeur, comme dans les ballades, |
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Descende au gouffre amer chercher la coupe d'or, |
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Et perce triomphant les vitreuses arcades. |
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Il est beau d'arriver où tendait son essor, |
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De trouver sa beauté, d'aborder à son monde, |
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Et, quand on a fouillé, d'exhumer un trésor ; |
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De faire, du plus creux de son âme profonde, |
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Rayonner son idée ou bien sa passion, |
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D'être l'oiseau qui chante et la foudre qui gronde ; |
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D'unir heureusement le rêve à l'action, |
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D'aimer et d'être aimé, de gagner quand on joue, |
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Et de donner un trône à son ambition ; |
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D'arrêter, quand on veut, la Fortune et sa roue, |
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Et de sentir, la nuit, quelque baiser royal |
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Se suspendre en tremblant aux fleurs de votre joue. |
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Ceux-là sont peu nombreux dans notre âge fatal. |
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Polycrate aujourd'hui pourrait garder sa bague : |
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Nul bonheur insolent n'ose appeler le mal. |
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L'eau s'avance et nous gagne, et pas à pas la vague, |
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Montant les escaliers qui mènent à nos tours, |
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Mêle aux chants du festin son chant confus et vague. |
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Les phoques monstrueux, traînant leurs ventres lourds, |
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Viennent jusqu'à la table, et leurs larges mâchoires |
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S'ouvrent avec des cris et des grognements sourds. |
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Sur les autels déserts des basiliques noires, |
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Les saints désespérés, et reniant leur Dieu, |
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S'arrachent à pleins poings l'or chevelu des gloires. |
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Le soleil désolé, penchant son œil de feu, |
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Pleure sur l'univers une larme sanglante ; |
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L'ange dit à la terre un éternel adieu. |
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Rien ne sera sauvé, ni l'homme ni la plante ; |
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L'eau recouvrira tout : la montagne et la tour ; |
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Car la vengeance vient, quoique boiteuse et lente. |
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Les plumes s'useront aux ailes du vautour, |
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Sans qu'il trouve une place où rebâtir son aire, |
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Et du monde vingt fois il refera le tour ; |
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Puis il retombera dans cette eau solitaire |
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Où le rond de sa chute ira s'élargissant : |
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Alors tout sera dit pour cette pauvre terre. |
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Rien ne sera sauvé, pas même l'innocent. |
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Ce sera, cette fois, un déluge sans arche ; |
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Les eaux seront les pleurs des hommes et leur sang. |
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Plus de mont Ararat où se pose, en sa marche, |
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Le vaisseau d'avenir qui cache en ses flancs creux |
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Les trois nouveaux Adams et le grand patriarche. |
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Entendez-vous là-haut ces craquements affreux ? |
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Le vieil Atlas lassé retire son épaule |
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Au lourd entablement de ce ciel ténébreux. |
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L'essieu du monde ploie ainsi qu'un brin de saule ; |
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La terre ivre a perdu son chemin dans le ciel ; |
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L'aimant déconcerté ne trouve plus son pôle. |
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Le Christ, d'un ton railleur, tord l'éponge de fiel |
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Sur les lèvres en feu du monde à l'agonie, |
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Et Dieu, dans son Delta, rit d'un rire cruel. |
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Quand notre passion sera-t-elle finie ? |
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Le sang coule avec l'eau de notre flanc ouvert ; |
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La sueur ronge teint notre face jaunie. |
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Assez comme cela ! nous avons trop souffert ; |
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De nos lèvres, Seigneur, détournez ce calice, |
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Car pour nous racheter votre Fils s'est offert. |
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Christ n'y peut rien : il faut que le sort s'accomplisse ; |
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Pour sauver ce vieux monde il faut un Dieu nouveau, |
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Et le prêtre demande un autre sacrifice. |
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Voici bien deux mille ans que l'on saigne l'Agneau ; |
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Il est mort à la fin, et sa gorge épuisée |
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N'a plus assez de sang pour teindre le couteau. |
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Le Dieu ne viendra pas. L'Église est renversée. |
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