| LE CAVALIER POURSUIVI |
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Moi, poëte, je vais du couchant à l'aurore.
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Jules de Saint-Félix
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Und hurré ! hurré ! hop hop hop !
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Burger
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C'est un fort beau cheval ; une large poitrine, |
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Des jambes de gazelle, et dans chaque narine |
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Une fauve lueur, |
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La queue échevelée, une crinière folle |
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Qui se déroule au vent comme une banderole |
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Sur le col en sueur ; |
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Des yeux fiers, pleins de vie, ardents comme la braise, |
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Qu'on prendrait pour deux trous au mur d'une fournaise |
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Ou pour deux diamants, |
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Des yeux illuminés d'une lumière rouge |
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Comme un soleil dans l'eau, qui frissonne et qui bouge |
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A tous les mouvements ; |
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Une croupe arrondie où des glands dorés pendent, |
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Et de souples jarrets dont les muscles se tendent |
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Comme des arcs d'acier ; |
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Un ongle plus poli que le jaspe ou l'écaille |
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Quel roi dans son haras eut jamais qui te vaille, |
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O mon noble coursier ! |
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Tu danses sur les blés comme une sauterelle, |
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A chacun de tes pieds est attachée une aile, |
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Ton galop c'est un vol, |
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Et, quand à bonds pressés tu dévores la plaine, |
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L'oiseau reste en arrière, et l'ombre peut à peine |
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Te suivre sur le sol. |
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La bride sur le col, va, marche, à toi l'espace ! |
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Va, lutte de vitesse avec le vent qui passe |
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Comme avec un rival ; |
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Va sans crainte ; — le monde est grand, la terre est large, |
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Le vent est déjà loin, trop de vapeur le charge, |
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Hurrah ! mon bon cheval ! |
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Hurrah ! des rocs aigus aux tranchantes arêtes, |
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Fais jaillir en sautant des gerbes de paillettes |
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Avec ton dur sabot ; |
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Brise cet horizon qui n'a pas une lieue |
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Et voudrait t'enfermer dans sa muraille bleue |
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Comme on fait d'un pied-bot. |
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Chemins rompus, halliers, buissons, ronces, broussailles, |
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Hérissant leurs stylets, entortillant leurs mailles, |
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Grands fossés à franchir ; |
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Ravins marécageux, où le feu follet flambe, |
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Fondrières, rochers, rien n'entrave ta jambe |
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Qui ne sait pas fléchir. |
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Oh ! comme les maisons, comme les arbres filent ! |
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Oh ! comme étrangement sur le ciel ils profilent |
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Leur contour incertain ! |
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Essor prodigieux, le sol que ton pied foule |
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Se retire sous toi comme un ruban qu'on roule, |
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Et tout se fait lointain. |
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— Vois là-bas, tout là-bas cette flèche d'église, |
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Qui pour te regarder lève sa tête grise |
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Par-dessus l'horizon, |
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Te montre au doigt, te nargue, et comme des reproches, |
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A ton oreille fait tinter ses quatre cloches |
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Et galoper le son. |
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Hop ! hop ! mon andalous, mon noir, — plus vite encore ! |
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Une course pareille à celle de Lénore ! |
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Je suis content, c'est bien. |
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Le clocher tout confus derrière un mont se cache, |
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L'oiseau qui te suivait à peine au ciel fait tache, |
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Et je n'entends plus rien. |
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Mais quoi donc ! tu faiblis. — Çà, veux-tu que je teigne |
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Mes éperons en pourpre à ton flanc brun qui saigne ? |
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Allons, courage, allons ! |
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Car nous sommes suivis, mon brave, d'un Vampire, |
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Je sens, tiède à mon dos, le souffle qu'il aspire, |
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Il est sur nos talons. |
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Que derrière tes pas cette porte se ferme, |
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Et nous sommes sauvés. — Nous touchons presque au terme ; |
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Saute, vole, bondis ! |
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— Le monstre ne peut rien sur moi dans cette chambre |
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D'où s'exhale un parfum de fleurs, de femme et d'ambre, |
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Comme d'un paradis ! |
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N'as-tu pas vu son œil luire à la jalousie ? |
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Tout mon bonheur est là, toute ma poésie, |
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Mes souvenirs, ma foi, |
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Tout, avec mon amour ; c'est ma pâle créole, |
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Le soleil de mon cœur, mon âme, mon idole, |
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Ma Béatrix à moi. |
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C'en est fait, le voilà, mes prières sont vaines ; |
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Il m'éteint les regards et m'entrouvre les veines |
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De ses ongles de fer, |
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Courbe mon dos et met sur ma tête pendante |
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Une chape de plomb comme aux damnés du Dante |
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Dans le neuvième enfer. |
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Tu cours bien, mon cheval, et ta croupe est fidèle, |
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Tu dépasses le vent, le son et l'hirondelle ; |
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Mais il court bien mieux, lui, |
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Et pourtant ce coureur, ce n'est pas un arabe, |
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Un anglais de pur sang, — ce n'est qu'un vilain crabe |
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Aux pieds boiteux, — l'ennui. |
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1826-1832.
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