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Je hais plus que la mort cette débauche prude |
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Qui n'ose sortir que de nuit, |
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Et retourne la tête avec inquiétude |
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Tout empourprée au moindre bruit, |
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Et joue à la vertu comme une honnête femme, |
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N'ayant pas la force qu'il faut |
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Pour être hardiment et largement infâme, |
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Pour porter sa honte front haut. |
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Aussi le cœur me lève, à ces sobres orgies |
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Faites dans un salon étroit, |
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Aux discrètes lueurs de quatre à cinq bougies |
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Et dont chacun retourne droit ; |
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A ce vice bourgeois, mesquin, suant la prose, |
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Comme le font les boutiquiers. |
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Gens qui savent ôter le galbe à toute chose ; |
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Les dandys, avec les banquiers ; |
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Ce vice, homme rangé qui ne l'est qu'à ses heures, |
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Qui sort calme d'un mauvais lieu, |
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Comme l'on sortirait des plus chastes demeures |
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Ou de quelque église de Dieu, |
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La cravate nouée et les cheveux en ordre, |
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Le frac boutonné jusqu'au cou, |
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Pas le plus petit pli sur quoi l'on puisse mordre, |
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Rien de débraillé, rien de fou, |
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Rien de hardi, de chaud, de bon viveur, qui fasse |
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Au reproche mollir la voix |
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Et dire au père : Il faut que jeunesse se passe, |
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Comme l'on disait autrefois. |
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J'aime trente fois mieux une débauche franche, |
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Jetant son masque de satin, |
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Le coude sur la nappe et la main sur la hanche, |
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Criant, buvant jusqu'au matin, |
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Qui laisse, sans corset, aller sa gorge folle, |
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Rose encor des baisers du soir, |
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Qui tord lascivement sa taille souple et molle, |
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Sur tous les genoux va s'asseoir, |
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Et bleuissant sa joue au punch qui siffle et flambe |
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Au fond du cratère vermeil, |
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Rit de se voir ainsi, danse et montre sa jambe, |
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Et ne veut pas qu'on ait sommeil : |
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— C'est une poésie au moins, une palette |
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Où brillent mille tons divers, |
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Un type net et franc, une chose complète, |
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De la couleur ! des chants ! des vers ! |
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