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Quand il voit le soleil, déchirant le nuage, |
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De splendides rayons illuminer sa cage, |
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Et comme un lion d'or secouer, dans le bleu |
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Qui se fait à l'entour, sa crinière de feu, |
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L'aigle prisonnier bat avec son aile forte |
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Les lourds barreaux de fer tant qu'il se tue ou sorte. |
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— Mon âme est faite ainsi : dans mon corps en prison, |
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Elle cherche à son vol un plus large horizon ; |
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Quand sur elle d'en haut la sainte Poésie |
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Abaisse son regard, de grands désirs saisie, |
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Elle voudrait surgir jusqu'au clair firmament |
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Afin d'y respirer largement, librement, |
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Entre la terre et Dieu, bien par delà les nues |
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Et les plaines d'azur, régions inconnues, |
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L'air limpide, l'air vierge, où jamais souffle humain |
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Ne passe, où l'ange seul retrouve son chemin ; |
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Car elle manque d'air, mon âme, dans ce monde |
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Où la presse en tous sens de son étreinte immonde |
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Une société qui retombe au chaos, |
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Du rouge sur la joue et la gangrène aux os ! |
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Il lui faudrait des monts aux cheveux blancs de neige, |
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De grands rochers à pic, trônes géants où siège, |
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Ayant pour marchepied le vertige et l'effroi, |
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La majesté muette et sombre du grand Roi. |
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Il lui faudrait la voix du tonnerre qui roule |
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Ses mugissements sourds comme des bruits de foule ; |
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Le torrent qui bondit entre les rocs qu'il fond, |
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Se tord comme un damné dans l'abîme sans fond, |
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Jette ses forts abois qu'on entend d'une lieue, |
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Et, tout échevelé, semble la pâle queue |
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Du cheval de la mort au livre de saint Jean. |
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Il lui faudrait au soir la lune voyageant, |
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Non sur l'angle des toits, mais sur les cimes grêles |
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Des sapins déployant leurs bras comme des ailes, |
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Les arêtes des pics et les tours du manoir |
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De leurs fronts ardoisés découpant le ciel noir. |
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— Elle n'a pas cela, mon âme, non pas même |
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L'humble petit coteau, la campagne qu'elle aime, |
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Le vallon frais et creux, les sveltes peupliers |
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Dont la bise de nuit berce les fronts pliés, |
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La chaumière des bois, poussant en bleus nuages |
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Son filet de fumée à travers les feuillages, |
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Et dont le toit moussu porte sur son velours |
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Des fleurs tous les printemps, des pigeons tous les jours ; |
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Le jardin et son puits que festonne une vigne, |
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Où, des choux à propos interrompant la ligne, |
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Se pavane un rosier que votre main sema ; |
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Asile calme et vert comme en peint Hobbéma, |
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Où les chuchotements dont est fait le silence |
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Troublent seuls du rêveur la douce somnolence ! |
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Non pas même cela : mais la ville aux cent bruits |
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Où de brouillards noyés les jours semblent des nuits, |
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Où parmi les toits bleus s'enchevêtre et se cogne |
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Un soleil terne et mort comme l'œil d'un ivrogne ; |
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Des tuyaux hérissant le faîte des maisons |
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Que bat la pluie à flots dans toutes les saisons, |
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Une fumée ardente et de couleur de rouille |
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Traînant ses longs anneaux sur le ciel qu'elle souille, |
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Les murs repeints à neuf, ou noircis par le temps, |
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Jaunes, rouges et verts, semblables aux tartans |
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Des montagnards d'Écosse, et les vieilles églises |
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Au sein de la vapeur dressant leurs flèches grises, |
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Et leurs longs arcs-boutants inclinés de façon |
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Qu'on croirait à les voir des côtes de poisson ; |
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Puis le peuple grouillant, qui se heurte et se rue, |
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Fashionables musqués, gueux à mine incongrue, |
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Grisettes au pied leste, au sourire agaçant, |
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Beaux tilburys dorés comme l'éclair passant, |
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Charrettes, tombereaux, ouvrant avec leurs roues, |
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Comme des nefs dans l'onde, un sillon dans les boues ; |
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— De l'or et de la fange. — Incroyable chaos, |
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Babel des nations, mer qui bout sans repos, |
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Chaudière de damnés, cuve immense où fermente, |
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Vendange de la mort, une foule écumante, |
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Haillons troués à jour comme un crible, où le vent |
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Glisse apportant la fièvre et le trépas souvent ; |
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Brocarts d'or et d'argent roides de pierreries, |
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Des yeux cernés et bleus, des figures flétries, |
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Du pain dur que l'on mange à la sueur du front, |
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Oisifs de leurs deux mains frappant leur ventre rond ; |
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Perpétuel contraste, éternelle antithèse, |
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Paris, la bonne ville, ou plutôt la mauvaise, |
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Longs grincements de dents et beaux concerts. Voilà ! |
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— Cependant moi, poëte et peintre, je vis là. |
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