| SONNET VII |
Liberté de juillet ! femme au buste divin,
Et dont le corps finit en queue !
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G. de Nerval
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E la lor cieca vita è tanto bassa
ch'invidiosi son d'ogn'altra sorte.
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Inferno, canto III.
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Avec ce siècle infâme il est temps que l'on rompe ; |
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Car à son front damné le doigt fatal a mis |
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Comme aux portes d'enfer : Plus d'espérance ! — Amis, |
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Ennemis, peuples, rois, tout nous joue et nous trompe. |
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Un budget éléphant boit notre or par sa trompe. |
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Dans leurs trônes d'hier encor mal affermis, |
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De leurs aînés déchus ils gardent tout, hormis |
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La main prompte à s'ouvrir, et la royale pompe. |
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Cependant en juillet, sous le ciel indigo, |
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Sur les pavés mouvants ils ont fait des promesses |
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Autant que Charles dix avait ouï de messes ! |
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Seule, la poésie incarnée en Hugo |
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Ne nous a pas déçus, et de palmes divines |
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Vers l'avenir tournée ombrage nos ruines. |
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