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Ma charmante, depuis ta visite imprévue |
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Deux mois se sont passés que je ne t'ai pas vue. |
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Deux mois entiers ! Sais-tu que c'est bien long deux mois ; |
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Assez pour m'oublier ? — J'y songe quelquefois : |
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Pauvre fou que je suis d'avoir placé mon âme |
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Dans la tienne, et risqué sur l'amour d'une femme |
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Ma vie intérieure et mon contentement ! |
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Et je dis à part moi : Peut-être en ce moment, |
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Pendant que je suis là, triste, m'occupant d'elle, |
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Et lui faisant ces vers, d'un sourire infidèle |
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Accueille-t-elle un autre, et, tendant cette main |
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Qu'on ne livrait qu'à moi, lui dit-elle : A demain. |
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J'ai beau me répéter que c'est une chimère, |
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Cette pensée est là, sans cesse plus amère, |
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Empoisonnant ma joie, et, malgré mes efforts, |
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M'accompagnant partout comme l'ombre le corps ; |
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Car c'est ainsi que vont en ce monde les choses : |
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Il se fait en un jour bien des métamorphoses ; |
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L'idole du matin n'est pas celle du soir, |
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Et toute jeune fille est comme son miroir, |
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Qui reçoit chaque image et n'en conserve aucune. |
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— Puis un amour âgé de trois ans importune ; |
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C'est presque un mariage ; un jour avec l'ennui |
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Vient la réflexion ; l'amour s'en va. — Celui |
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Qui jadis à vos yeux était plus que vous-même, |
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Celui qui le premier vous avait dit : Je t'aime, |
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N'est plus pour vous qu'un nom dont le vain souvenir |
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Contre un amour nouveau ne peut longtemps tenir ; |
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Ce nom qui résonnait naguère à votre oreille |
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Aussi doux que la voix du rossignol, n'éveille |
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Au fond de votre cœur, de sa faute confus, |
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Qu'un sentiment cruel du bonheur qu'il n'a plus ; |
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Et, comme pour deux noms l'âme n'a pas de place, |
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L'ancien est rejeté. Lettre à lettre il s'efface |
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Ainsi que le ci-gît d'un tombeau sous les pas |
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De la foule qui chante et ne l'aperçoit pas. |
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— Le cœur qui n'aime plus a si peu de mémoire ! |
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On rougit de l'amour dont on se faisait gloire, |
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Le temps coule, et bientôt on arrive à ce point |
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De dire en le voyant : Je ne le connais point. |
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Qu'y faire ? Ramener son manteau sur sa plaie, |
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Et sous un rire faux cacher sa douleur vraie ; |
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Dévorer par orgueil les larmes de ses yeux, |
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Et déchu du bonheur, déshérité des cieux, |
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Incapable à jamais d'un élan grandiose, |
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De toute sa hauteur descendre dans la prose, |
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Comme l'aigle blessé qui, sanglant, sur le sol |
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Tombe, ne fermant pas la courbe de son vol. |
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Me défiant de moi, malade de l'absence, |
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Ne vivant qu'à demi, voilà ce que je pense : |
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Si tu ne m'aimais plus, oh ! ce serait ma mort ; |
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Mais tu m'aimes toujours, n'est-ce pas, et j'ai tort. |
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Au lieu de tout cela, sans doute, jeune fille, |
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Rêveuse, de tes doigts laissant fuir ton aiguille, |
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Vers le chemin désert tu tournes tes grands yeux, |
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Et, portant ta main blanche à ton front soucieux, |
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Tu te dis en toi-même : Il ne vient pas, — tu pleures ; |
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Pleurer fait tant de bien ! — et, pour tromper tes heures, |
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Tu relis tous ces vers où je me racontais |
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Jusqu'au moindre détail, sans fard, — tel que j'étais, |
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Tel que je ne suis plus et que je voudrais être, |
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Car je serais heureux ; mais l'homme n'est pas maître |
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De faire revenir les fraîches passions |
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De l'enfance du cœur, et ces illusions |
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Si pénibles à perdre, et si vite perdues. |
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— L'ange du souvenir, les ailes étendues, |
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Remontant le passé, voltige autour de toi ; |
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Il te souffle à l'oreille une phrase de moi, |
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Un soupir, un serment, quelque mot tendre, et pose |
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Sur ta lèvre pâlie avec sa lèvre rose |
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Mes baisers d'autrefois, mes longs baisers d'amant, |
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Pour te les redonner, gardés fidèlement. |
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