| FRISSON |
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Chauffons-nous, chauffons-nous bien.
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Béranger.
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Je déteste le monde et je vis dans mon cœur.
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Ulric Guttinguer.
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Un brouillard épais noie |
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L'horizon où tournoie |
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Un nuage blafard, |
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Et le soleil s'efface, |
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Pâle comme la face |
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D'une vieille sans fard. |
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La haute cheminée, |
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Sombre et chaperonnée |
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D'un tourbillon fumeux, |
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Comme un mât de navire, |
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De sa pointe déchire |
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Le bord du ciel brumeux. |
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Sur un ton monotone |
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La bise hurle et tonne |
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Dans le corridor noir : |
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C'est l'hiver, c'est décembre, |
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Il faut garder la chambre |
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Du matin jusqu'au soir. |
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Les fleurs de la gelée |
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Sur la vitre étoilée |
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Courent en rameaux blancs, |
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Et mon chat qui grelotte |
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Se ramasse en pelote |
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Près des tisons croulants. |
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Moi, tout transi, je souffle, |
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A griller ma pantoufle, |
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A rougir mes chenets, |
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Mon feu qui se déploie |
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Et sur la plaque ondoie |
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En bleuâtres filets. |
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Adieu les promenades |
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Sous les fraîches arcades |
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Des verdoyants tilleuls, |
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A travers les prairies, |
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Les bruyères fleuries |
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Et les pâles glaïeuls ; |
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Parmi les plaines blondes |
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Où le vent roule en ondes |
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Le seigle déjà mûr, |
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Par les hautes futaies |
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Au long des jeunes haies |
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Et des ruisseaux d'azur ; |
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Adieu les églantines |
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Et, moissons enfantines, |
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Les bleuets dans les blés, |
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Les vertes sauterelles |
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Et les pissenlits frêles |
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Sans cesse échevelés ; |
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Adieu dans l'herbe haute |
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La grenouille qui saute, |
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Et sous le frais buisson |
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Le lézard qui regarde |
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La cigale criarde |
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Qui sonne sa chanson ; |
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Adieu les demoiselles |
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Aux diaphanes ailes, |
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Aux minces corsets d'or, |
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Le papillon qui brille |
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Et que la jeune fille |
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Poursuit comme un trésor ; |
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Le soir dans la nacelle |
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Qui penche et qui chancelle |
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Au moindre souffle d'air, |
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Les courses d'une lieue |
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Sur l'immensité bleue |
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Du lac profond et clair ; |
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Et puis les danses molles |
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Et les caresses folles |
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Sur les prés de velours. |
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Lorsque la blanche lune |
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Au sein de la nuit brune |
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Jette ses demi-jours. |
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De longtemps l'hirondelle |
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Ne viendra, de son aile |
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Effleurant mes carreaux, |
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Battre la capucine |
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Dont la pourpre dessine |
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Un cadre à mes barreaux. |
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— Pour horizon la rue |
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Où la foule se rue |
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Avec ses mille cris, |
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Pour soleil des lanternes, |
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Qui de leurs reflets ternes |
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Baignent les pavés gris ; |
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Pour musique la bise |
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Qui se plaint et se brise |
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Dans les arbres mouillés, |
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Les rauques girouettes |
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Qui font des pirouettes |
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Sur leurs axes rouillés. |
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Comment sortir ? les roues |
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S'enfoncent dans les boues |
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Presque jusqu'à l'essieu. |
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Du brouillard, de la pluie ! |
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L'âme souffre et s'ennuie : |
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Quoi donc faire, mon Dieu ? |
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Nous aimer, ma charmante ! |
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Jette là cette mante |
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Qui me cache ton cou, |
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Ta belle épaule blanche, |
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Ton corsage, ta hanche, |
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Ton sein dont je suis fou. |
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Sur mes genoux prends place, |
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Livre tes mains de glace |
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A mes baisers de feu, |
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Et laisse voir ta jambe |
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A la braise qui flambe, |
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Qui flambe rouge et bleu. |
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Vois donc le gaz qui danse |
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Et s'agite en cadence, |
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Aux fantasques chansons |
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Que fredonne la sève |
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Dans la bûche qui crève |
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Et retombe en tisons. |
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Mon bijou, mon idole, |
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Comme le temps s'envole |
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Lorsque l'on est ainsi ! |
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La voix haute et profonde |
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Qu'au loin jette le monde |
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Ne parvient pas ici. |
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Nos deux âmes jumelles, |
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Ensemble ouvrant les ailes, |
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Planent dans l'infini, |
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Comme deux alouettes |
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Ou comme deux fauvettes |
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Oublieuses du nid. |
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