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Celui que chaque soir votre parole élève, |
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Qui pense avec vous de moitié ; |
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Celui dont vous savez le plus intime rêve |
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Et qui vit de votre amitié ; |
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Celui que vous avez laissé voir dans votre âme, |
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Et s'approcher de votre cœur, |
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Afin de lui montrer ce que Dieu dans la femme |
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A mis d'amour et de bonheur, |
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Quand il n'y croyait plus et n'avait d'autre envie, |
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Las de traîner depuis vingt ans |
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Son boulet de forçat au bagne de la vie, |
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Que de n'y pas finir son temps ; |
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— Celui-là ne sera jamais, il vous le jure |
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Sur ce cœur que vous avez fait, |
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Un de ces hommes vils, dont la pensée impure |
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Aux choses basses se complaît. — |
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L'âme que vous avez mariée à la vôtre |
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Pourrait jusque-là s'oublier !… |
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— Dans le cloaque infect où le canard se vautre |
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Voit-on s'abattre l'aigle altier ? |
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Non, — l'aigle vit tout seul sur la plus haute cime, |
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— Le tonnerre rugit en bas, |
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L'avalanche s'écrase et roule dans l'abîme ; |
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Le torrent hurle : — il n'entend pas ; |
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Immobile, de l'ongle étreignant quelque pierre, |
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Quelque bras de pin foudroyé, |
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Il attache au soleil son grand œil sans paupière, |
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D'ineffables lueurs noyé. |
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