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De la maison momie enterrée au Marais |
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Où, du monde cloîtré, jadis je demeurais, |
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L'on a pour perspective une muraille sombre |
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Où des pignons voisins tombe, à grands angles, l'ombre. |
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— A ses flancs dégradés par la pluie et les ans, |
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Pousse dans les gravois l'ortie aux feux cuisants, |
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Et sur ses pieds moisis, comme un tapis verdâtre, |
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La mousse se déploie et fait gercer le plâtre. |
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— Une treille stérile avec ses bras grimpants |
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Jusqu'au premier étage en festonne les pans ; |
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Le bleu volubilis dans les fentes s'accroche, |
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La capucine rouge épanouit sa cloche, |
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Et, mariant en l'air leurs tranchantes couleurs, |
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A sa fenêtre font comme un cadre de fleurs : |
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Car elle n'en a qu'une, et sans cesse vous lorgne |
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De son regard unique ainsi que fait un borgne, |
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Allumant aux brasiers du soir, comme autant d'yeux, |
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Dans leurs mailles de plomb ses carreaux chassieux. |
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— Une caisse d'œillets, un pot de giroflée |
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Qui laisse choir au vent sa feuille étiolée, |
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Et du soleil oblique implore le regard, |
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Une cage d'osier où saute un geai criard, |
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C'est un tableau tout fait qui vaut qu'on l'étudie ; |
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Mais il faut pour le rendre une touche hardie, |
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Une palette riche où luise plus d'un ton, |
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Celle de Boulanger ou bien de Bonnington. |
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