| ENFANTILLAGE |
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Hanneton, vole, vole, vole.
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Ballade des petites filles.
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Lorsque la froide pluie enfin s'en est allée, |
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Et que le ciel gaîment rouvre son bel œil bleu, |
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Ennuyé d'être au gîte et de couver le feu, |
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Comme les moineaux francs, je reprends ma volée. |
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A Romainville, — ou bien dans les prés Saint-Gervais, |
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Curieux de savoir si l'aubépine blanche |
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A déjà fait neiger son givre sur la branche, |
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Par l'herbe et la rosée, en pépiant, je vais, |
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Me faisant du bonheur avec la moindre chose : |
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— D'une goutte d'eau claire, où sous un rayon pur, |
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Se baigne un scarabée au corselet d'azur ; |
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D'une abeille en maraude au cœur d'une fleur rose, |
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D'un brin d'herbe où la Vierge a filé son coton. |
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— Mais plus que tout cela j'aime sous les charmilles, |
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Dans le parc Saint-Fargeau, voir les petites filles |
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Emplir leurs tabliers de pain de hanneton. |
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