IMITATION DE BYRON |
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Il est doux de raser en gondole la vague |
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Des lagunes, le soir, au bord de l'horizon, |
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Quand la lune élargit son disque pâle et vague, |
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Et que du marinier l'écho dit la chanson, |
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Il est doux d'observer l'étoile qui rayonne |
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Paillette d'or cousue au dais du firmament, |
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L'étoile qu'une blanche auréole environne, |
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Et qui dans le ciel clair s'avance lentement ; |
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Il est doux sur la brume un instant colorée |
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De voir, parmi la pluie, aux lueurs du soleil, |
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L'iris arrondissant son arche diaprée, |
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Présage heureux d'un jour plus pur et plus vermeil ; |
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Il est doux, par les prés où l'abeille butine, |
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D'errer seul et pensif, et, sous les saules verts |
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Nonchalamment couché près d'une onde argentine, |
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De lire tour à tour des romans et des vers ; |
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Il est doux, quand on suit une route inégale |
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Dans l'été, vers midi, chargé d'un lourd fardeau, |
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Et qu'on entend chanter près de soi la cigale, |
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De trouver un peu d'ombre avec un filet d'eau ; |
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Il est doux, en hiver, lorsque la froide pluie |
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Bat la vitre, d'avoir auprès d'un feu flambant, |
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Un immense fauteuil gothique, où l'on appuie |
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Sa tête paresseuse en arrière tombant ; |
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Il est doux de revoir avec ses tours minées |
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Par le temps, ses clochers et ses blanches maisons, |
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Ses toits rouges et bleus, ses hautes cheminées, |
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La ville où l'on passa ses premières saisons ; |
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Il est doux pour le cœur de l'exilé malade, |
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Par le regret cuisant et la douleur usé, |
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D'entendre le refrain de la vieille ballade |
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Dont sa mère au berceau l'a jadis amusé ; |
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Mais il est bien plus doux, éperdu, plein d'ivresse, |
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Sous un berceau de fleurs, d'entourer de ses bras |
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Pour la première fois sa première maîtresse, |
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Jeune fille aux yeux bruns qui tremble et ne veut pas. |
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