| LE CHAMP DE BATAILLE |
En icelle valée oyait on grans sons de tabours
trompes et naquerres.
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Mandeville.
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Or ilz sont mortz, Diex ayt leurs ames
Quant est des cors, ils sont pourryz.
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Le grand Testament de Villon.
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De dars i ot grant lanceis
Et de pierres grant jeteis
Et de lances grand bouteis
Et d'espées grant capleis.
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Li romans du Brut.
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Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles, |
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Sans crainte revenez vous poser, tourterelles. |
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Le fracas des canons qui vomissent l'éclair, |
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Le rappel des tambours, le sifflement des balles, |
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Le son aigu du fifre et des rauques cymbales |
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Enfin ne troublent plus ni les échos ni l'air ; |
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La brise secouant son aile parfumée |
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A dissipé les flots de l'épaisse fumée, |
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Crêpe noir étendu sur le front pur des cieux ; |
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Comme aux jours de la paix tout est silencieux. |
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Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles, |
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Sans crainte revenez vous poser, tourterelles. |
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La lourde artillerie et les fourgons pesants |
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Ne creusent plus la route en profondes ornières ; |
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On ne voit plus flotter les poudreuses bannières |
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Par-dessus les fusils au soleil reluisants ; |
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Sous les pieds des soldats courant à la maraude, |
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Sainfoins à rouges fleurs, prés couleur d'émeraude, |
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Blés jaunes à flots d'or au gré des vents roulés, |
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Comme sous un fléau ne meurent plus foulés. |
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Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles, |
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Sans crainte revenez vous poser, tourterelles |
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Cavaliers, fantassins, l'un sur l'autre entassés, |
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De leurs membres pétris dans le sang et la boue |
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Par le fer d'un cheval ou l'orbe d'une roue, |
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Jonchent le sol parmi les affûts fracassés, |
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Et vers le champ de mort en immenses volées |
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Du creux des rocs, du haut des flèches dentelées, |
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De l'est et de l'ouest, du nord et du midi |
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L'essaim des noirs corbeaux se dirige agrandi. |
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Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles, |
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Sans crainte revenez vous poser, tourterelles. |
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Dans les bois, les vieux loups par trois fois ont hurlé, |
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Levant leur tête grise à l'odeur de la proie. |
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L'œil fauve des vautours a flamboyé de joie |
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A l'ombre étincelant comme un phare étoilé, |
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Et, poussant vers le ciel des clameurs funéraires, |
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A leurs petits béants sur le bord de leurs aires |
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Longtemps ils ont porté quelque sanglant lambeau |
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De ces corps lacérés et restés sans tombeau. |
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Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles, |
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Sans crainte revenez vous poser, tourterelles. |
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Les os gisent rongés, blancs sous le gazon vert, |
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Et, spectacle hideux, souvent près d'un squelette |
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S'égrène le muguet, fleurit la violette, |
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La mousse parasite entoure un crâne ouvert. |
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Eh bien ! qu'il vienne ici celui pour qui le glaive |
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Est un hochet brillant et qui par lui s'élève, |
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Si d'horreur et d'effroi tout son cœur ne bondit, |
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Malheur à lui ! malheur ! car il n'est qu'un maudit ! |
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Aux branches des tilleuls, aux pignons des tourelles, |
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Sans crainte revenez vous poser, tourterelles. |
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