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J'étais parti, voyant le ciel limpide et clair |
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Et les chemins séchés, afin de prendre l'air, |
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D'ouïr le vent qui pleure aux branches du mélèze, |
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Et de mieux travailler : car on est plus à l'aise |
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Pour méditer le plan d'un drame projeté, |
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Refondre un vers pesant et sans grâce jeté, |
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Ou d'une rime faible à sa sœur mal unie |
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Par un son plus exact réparer l'harmonie, |
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Sous les arbres touffus inclinés en arceaux |
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Du labyrinthe vert, quand des milliers d'oiseaux |
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Chantent auprès de vous, et que la brise joue |
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Dans vos cheveux épars et baise votre joue, |
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Qu'on ne l'est dans sa chambre, un bureau devant soi, |
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S'étant fait d'y rester une pénible loi, |
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Et, comme un ouvrier que son devoir attache, |
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De ne pas s'arrêter qu'on n'ait fini sa tâche, |
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Remis le tout au net, et bien dûment serré |
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L'œuvre dans un tiroir aux profanes sacré, |
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Et je m'étais promis de rapporter la feuille |
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Où, du crayon aidé, mon doigt fixe et recueille |
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Mes pensers vagabonds, pleine jusques aux bords |
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De vers harmonieux, poétiques trésors, |
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Destinés à grossir un trop mince volume. |
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Vains projets ! notre esprit est pareil à la plume, |
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Un souffle d'air l'emporte hors de son droit chemin, |
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Et nul ne peut prévoir ce qu'il fera demain. |
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Aussi moi, pauvre fou, séduit par l'étincelle |
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Qui, furtive, jaillit d'une noire prunelle, |
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Par un rire qui livre aux yeux de blanches dents |
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Oubliant prose et vers, de mes regards ardents |
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Je suis la jeune fille, et bientôt, moins timide, |
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J'égale à son pas leste et prompt mon pas rapide, |
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Je risque quelques mots et place sous mon bras, |
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Quoiqu'on dise : Méchant ! et qu'on ne veuille pas, |
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Une main potelée ; et nous allons à l'ombre, |
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Dans un lieu du jardin bien tranquille et bien sombre, |
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Faire mieux connaissance, et jouer et causer |
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Et sur le banc de pierre après nous reposer, |
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Et nous nous promettons de nous revoir dimanche, |
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Et je reviens avec ma feuille toute blanche. |
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