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Ne t'en va pas, Eugène, il n'est pas tard ; la lune |
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A l'angle du carreau sur l'atmosphère brune |
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N'a pas encor paru : nous causerons un peu, |
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Car causer est bien doux le soir, auprès du feu, |
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Lorsque tout est tranquille et qu'on entend à peine |
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Entre les arbres nus glisser la froide haleine |
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De la brise nocturne, et la chauve-souris |
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En tournoyant dans l'air pousser de faibles cris. |
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Reste ; nous causerons de quelque jeune fille, |
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Dont la lèvre sourit, dont la prunelle brille, |
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Et que nous avons vue, en promenant un jour, |
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Passer devant nos yeux comme un ange d'amour ; |
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De nos auteurs chéris, Victor et Sainte-Beuve, |
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Aigles audacieux, qui d'une route neuve |
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Et d'obstacles semée ont tenté les hasards, |
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Malgré les coups de bec de mille geais criards ; |
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Et d'Alfred de Vigny, qui d'une main savante |
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Dessina de Cinq-Mars la figure vivante ; |
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Et d'Alfred de Musset et d'Antoni Deschamps, |
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Et d'eux tous dont la voix chante de nouveaux chants ; |
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Des vieux qu'un siècle ingrat en s'avançant oublie, |
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Guillaume de Lorris, dont l'œuvre inaccomplie, |
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Poétique héritage, aux mains de Clopinel |
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Après sa mort passa, monument éternel |
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De la langue au berceau, Pierre Vidal, trouvère |
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Dont le luth tour à tour gracieux et sévère, |
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Sous les plafonds ornés de nobles panonceaux, |
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Dans leurs fêtes charmait les comtes provençaux ; |
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Peyrols l'aventurier, qui rime en Palestine |
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Quelque amoureux tenson qu'à sa belle il destine, |
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Le bon Alain Chartier, Rutebeuf le conteur, |
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Sire Gasse-Brulez, Habert le traducteur, |
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Maître Clément Marot, madame Marguerite, |
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De ses jolis dizains la muse favorite ; |
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Villon, et Rabelais, cet Homère moqueur, |
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Dont le sarcasme, aigu comme un poignard, au cœur |
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De chaque vice plonge, et des foudres du pape |
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N'ayant cure, l'atteint sous la pourpre ou la chape : |
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Car nous aimons tous deux les tours hardis et forts, |
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Mais naïfs cependant et placés sans efforts, |
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L'originalité, la puissance comique |
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Qu'on trouve en ces bouquins à couverture antique, |
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Dont la marge a jauni sous les doigts studieux |
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De vingt commentateurs, nos patients aïeux. |
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Quand nous aurons assez causé littérature, |
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Nous changerons de texte et parlerons peinture ; |
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Je te dirai comment Rioult, mon maître, fait |
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Un tableau qui, je crois, sera d'un grand effet : |
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C'est un ogre lascif qui dans ses bras infâmes |
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A son repaire affreux porte sept jeunes femmes ; |
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Renaud de Montauban, illustre paladin, |
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Le suit l'épée au poing : lui, d'un air de dédain, |
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Le regarde d'en haut ; son œil sanglant et louche, |
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Son crâne chauve et plat, son nez rouge, sa bouche |
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Qui ricane et s'entr'ouvre ainsi qu'un gouffre noir, |
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Le rendent de tout point très-singulier à voir. |
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Surprises dans le bain les sept femmes sont nues, |
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Leurs contours veloutés, leurs formes ingénues |
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Et leur coloris frais comme un rêve au printemps, |
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Leurs cheveux en désordre et sur leurs cous flottants, |
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La terreur qui se peint dans leurs yeux pleins de larmes, |
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Me paraissent vraiment admirables ; les armes |
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Du paladin Renaud, faites d'acier bruni |
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Étoilé de clous d'or, sont du plus beau fini : |
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Un panache s'agite au cimier de son casque, |
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D'un dessin à la fois élégant et fantasque ; |
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Sa visière est levée, et sur son corselet |
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Un rayon de soleil jette un brillant reflet. |
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Mais à ce tableau plein d'inventions heureuses |
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Je préfère pourtant ses petites baigneuses, |
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Vrai chef-d'œuvre de grâce et de naïveté, |
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Où la jeunesse brille avec son velouté. |
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Après viendront en foule anciens peintres de Rome : |
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Pérugin, Raphaël, homme au-dessus de l'homme ; |
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De Florence, de Parme et de Venise aussi, |
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Véronèse, Titien, Léonard de Vinci, |
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Michel-Ange, Annibal Carrache, le Corrége |
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Et d'autres plus nombreux que les flocons de neige |
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Qui s'entassent l'hiver au front des Apennins ; |
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D'autres auprès de qui nous sommes tous des nains |
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Et dont la gloire immense, en vieillissant doublée, |
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Fait tomber les crayons de notre main troublée. |
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Puis je te décrirai ce tableau de Rembrandt |
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Qui me fait tant plaisir, et mon chat Childebrand |
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Sur mes genoux posé selon son habitude, |
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Levant vers moi la tête avec inquiétude, |
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Suivra les mouvements de mon doigt, qui dans l'air |
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Esquisse mon récit pour le rendre plus clair ; |
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Et nous aurons encor mille choses à dire |
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Lorsque tout sera dit : projets riants, délire |
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De jeunesse, que sais-je ? un souvenir d'hier, |
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Le présent, l'avenir, mes chants, dont je suis fier |
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Comme des plus beaux chants ; et ces vagues ébauches |
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De poëmes à faire, incomplètes et gauches, |
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Où les regards amis un instant arrêtés |
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Cherchent à pressentir de futures beautés, |
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Et ces légers dessins où je tâche de rendre |
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Ce que je ne saurais faire assez bien comprendre |
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Par mes vers ; mais alors, Eugène, il sera tard, |
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Et je ne pourrai plus reculer ton départ. |
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