| SONNET III |
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L'homme n'est rien qu'un mort qui traîne sa carcasse.
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Du May.
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Quelquefois, au milieu de la folâtre orgie, |
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Lorsque son verre est plein, qu'une jeune beauté |
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Endort son désespoir amer par la magie |
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D'un regard enchanteur où luit la volupté, |
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L'âme du malheureux sort de sa léthargie ; |
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Son front pâle retrouve un rayon de gaîté, |
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Sa prunelle mourante un reste d'énergie ; |
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Il sourit oublieux de la réalité. |
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Mais toute cette joie est comme le lierre |
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Qui d'une vieille tour, guirlande irrégulière, |
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Embrasse en les cachant les pans démantelés, |
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Au dehors on ne voit que riante verdure, |
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Au dedans, que poussière infecte et noire ordure, |
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Et qu'ossements jaunis aux décombres mêlés. |
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