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C'était une âme neuve, une âme de créole, |
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Toute de feu, cachant à ce monde frivole |
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Ce qui fait le poëte, un inquiet désir |
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De gloire aventureuse et de profond loisir, |
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Et capable d'aimer comme aimerait un ange, |
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Ne trouvant en chemin que des âmes de fange ; |
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Peu comprise, blessée au vif à tout moment, |
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Mais n'osant pas s'en plaindre, et sans épanchement, |
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Sans consolation, traversant cette vie ; |
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Aux entraves du corps à regret asservie, |
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Esquif infortuné que d'un baiser vermeil |
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Dans sa course jamais n'a doré le soleil, |
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Triste jouet du vent et des ondes ; au reste, |
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Résignée à l'oubli, nécessité funeste |
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D'une existence vague et manquée ; ici-bas |
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Ne connaissant qu'amers et douloureux combats |
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Dans un corps abattu sous le chagrin, et frêle |
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Comme un épi courbé par la pluie ou la grêle ; |
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Encore si la foi… l'espérance… mais non, |
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Elle ne croyait pas, et Dieu n'était qu'un nom |
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Pour cette âme ulcérée… Enfin au cimetière, |
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Un soir d'automne sombre et grisâtre, une bière |
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Fut apportée : un être à la terre manqua ; |
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Et cette absence, à peine un cœur la remarqua. |
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