| LE COIN DU FEU |
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Blow, blow, winter's wind.
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Shakspeare.
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Vente, gelle, gresle, j'ay mon pain cuict.
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Villon.
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Around in sympathetic mirth,
Its tricks the kitten tries ;
The cricket chirrups in the hearth,
The crackling faggot flies.
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Goldsmith.
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Quam juvat immites ventos audire cubantem.
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Tibulle.
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Que la pluie à déluge au long des toits ruisselle ! |
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Que l'orme du chemin penche, craque et chancelle |
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Au gré du tourbillon dont il reçoit le choc ! |
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Que du haut des glaciers l'avalanche s'écroule ! |
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Que le torrent aboie au fond du gouffre, et roule |
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Avec ses flots fangeux de lourds quartiers de roc ! |
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Qu'il gèle ! et qu'à grand bruit, sans relâche, la grêle |
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De grains rebondissants fouette la vitre frêle ! |
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Que la bise d'hiver se fatigue à gémir ! |
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Qu'importe ? n'ai-je pas un feu clair dans mon âtre, |
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Sur mes genoux un chat qui se joue et folâtre, |
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Un livre pour veiller, un fauteuil pour dormir ? |
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