| VOYAGE |
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Il me faut du nouveau n'en fût-il plus au monde.
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Jean de La Fontaine.
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Jam mens prætrepidans avet vagari,
Jam læti studio pedes vigescunt.
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Catulle.
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Au travers de la vitre blanche |
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Le soleil rit, et sur les murs |
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Traçant de grands angles, épanche |
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Ses rayons splendides et purs : |
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Par un si beau temps, à la ville |
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Rester parmi la foule vile ! |
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Je veux voir des sites nouveaux : |
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Postillons, sellez vos chevaux. |
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Au sein d'un nuage de poudre, |
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Par un galop précipité, |
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Aussi promptement que la foudre |
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Comme il est doux d'être emporté ! |
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Le sable bruit sous la roue, |
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Le vent autour de vous se joue ; |
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Je veux voir des sites nouveaux : |
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Postillons, pressez vos chevaux. |
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Les arbres qui bordent la route |
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Paraissent fuir rapidement, |
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Leur forme obscure dont l'œil doute |
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Ne se dessine qu'un moment ; |
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Le ciel, tel qu'une banderole, |
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Par-dessus les bois roule et vole ; |
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Je veux voir des sites nouveaux : |
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Postillons, pressez vos chevaux. |
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Chaumières, fermes isolées, |
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Vieux châteaux que flanque une tour, |
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Monts arides, fraîches vallées, |
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Forêts se suivent tour à tour ; |
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Parfois au milieu d'une brume, |
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Un ruisseau dont la chute écume ; |
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Je veux voir des sites nouveaux : |
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Postillons, pressez vos chevaux. |
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Puis, une hirondelle qui passe, |
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Rasant la grève au sable d'or, |
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Puis, semés dans un large espace, |
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Les moutons d'un berger qui dort ; |
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De grandes perspectives bleues, |
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Larges et longues de vingt lieues ; |
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Je veux voir des sites nouveaux : |
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Postillons, pressez vos chevaux. |
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Une montagne : l'on enraye, |
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Au bord du rapide penchant |
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D'un mont dont la hauteur effraye : |
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Les chevaux glissent en marchant, |
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L'essieu grince, le pavé fume, |
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Et la roue un instant s'allume ; |
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Je veux voir des sites nouveaux : |
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Postillons, pressez vos chevaux. |
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La côte raide est descendue. |
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Recouverte de sable fin, |
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La route, à chaque instant perdue, |
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S'étend comme un ruban sans fin. |
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Que cette plaine est monotone ! |
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On dirait un matin d'automne, |
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Je veux voir des sites nouveaux : |
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Postillons, pressez vos chevaux. |
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Une ville d'un aspect sombre, |
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Avec ses tours et ses clochers |
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Qui montent dans les airs, sans nombre, |
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Comme des mâts ou des rochers, |
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Où mille lumières flamboient |
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Au sein des ombres qui la noient ; |
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Je veux voir des sites nouveaux : |
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Postillons, pressez vos chevaux ! |
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Mais ils sont las, et leurs narines, |
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Rouges de sang, soufflent du feu ; |
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L'écume inonde leurs poitrines |
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Il faut nous arrêter un peu. |
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Halte ! demain, plus vite encore, |
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Aussitôt que poindra l'aurore, |
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Postillons, pressez vos chevaux, |
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Je veux voir des sites nouveaux. |
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