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Lorsque le lambris craque, ébranle sourdement, |
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Que de la cheminée il jaillit par moment |
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Des sons surnaturels, qu'avec un bruit étrange |
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Pétillent les tisons, entourés d'une frange |
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D'un feu blafard et pâle, et que des vieux portraits |
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De bizarres lueurs font grimacer les traits ; |
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Seul, assis, loin du bruit, du récit des merveilles |
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D'autrefois aimez-vous bercer vos longues veilles ? |
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C'est mon plaisir à moi : si, dans un vieux château, |
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J'ai trouvé par hasard quelque lourd in-quarto, |
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Sur les rayons poudreux d'une armoire gothique |
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Dès longtemps oublié, mais dont la marge antique, |
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Couverte d'ornements, de fantastiques fleurs, |
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Brille, comme un vitrail, des plus vives couleurs, |
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Je ne puis le quitter. Lais, virelais, ballades, |
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Légendes de béats guérissant les malades, |
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Les possédés du diable, et les pauvres lépreux, |
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Par un signe de croix ; chroniques d'anciens preux, |
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Mes yeux dévorent tout ; c'est en vain que l'horloge |
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Tinte par douze fois, que le hibou déloge |
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En glapissant, blessé des rayons du flambeau |
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Qui m'éclaire ; je lis : sur la table à tombeau, |
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Le long du chandelier, cependant la bougie |
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En larges nappes coule, et la vitre rougie |
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Laisse voir dans le ciel, au bord de l'orient, |
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Le soleil qui se lève avec un front riant. |
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