| PENSÉES D'AUTOMNE |
La rica autouna s'es passada
L'hiver suz un cari tourat
S'en ven la capa ementoulada
D'un veû neblouz enjalibrat.
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Son autounous.
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J'entends siffler la bise aux branchages rouillés
Des saules qui là-bas se balancent mouillés.
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Auguste M.
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L'automne va finir ; au milieu du ciel terne, |
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Dans un cercle blafard et livide que cerne |
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Un nuage plombé, le soleil dort : du fond |
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Des étangs remplis d'eau monte un brouillard qui fond |
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Collines, champs, hameaux dans une même teinte. |
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Sur les carreaux la pluie en larges gouttes tinte ; |
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La froide bise siffle ; un sourd frémissement |
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Sort du sein des forêts ; les oiseaux tristement, |
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Mêlant leurs cris plaintifs aux cris des bêtes fauves, |
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Sautent de branche en branche à travers les bois chauves, |
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Et semblent aux beaux jours envolés dire adieu. |
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Le pauvre paysan se recommande à Dieu, |
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Craignant un hiver rude ; et moi, dans les vallées, |
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Quand je vois le gazon sous les blanches gelées |
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Disparaître et mourir, je reviens à pas lents |
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M'asseoir le cœur navré près des tisons brûlants, |
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Et là je me souviens du soleil de septembre |
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Qui donnait à la grappe un jaune reflet d'ambre, |
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Des pommiers du chemin pliant sous leur fardeau, |
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Et du trèfle fleuri, pittoresque rideau |
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S'étendant à longs plis sur la plaine rayée, |
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Et de la route étroite en son milieu frayée, |
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Et surtout des bleuets et des coquelicots, |
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Points de pourpre et d'azur dans l'or des blés égaux. |
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