| RÊVE |
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Et nous voulons mourir quand le rêve finit.
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A. Guiraud.
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Tout la nuict je ne pense qu'en celle
Qui ha le cors plus gent qu'une pucelle
De quatorze ans.
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Maître Clément Marot.
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Voici ce que j'ai vu naguère en mon sommeil : |
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Le couchant enflammait à l'horizon vermeil |
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Les carreaux de la ville ; et moi, sous les arcades |
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D'un bois profond, au bruit du vent et des cascades, |
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Aux chansons des oiseaux, j'allais, foulant des fleurs |
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Qu'un arc-en-ciel teignait de changeantes couleurs. |
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Soudain des pas légers froissent l'herbe ; une femme, |
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Que j'aime dès longtemps du profond de mon âme, |
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Comme une jeune fée accourt vers moi ; ses yeux |
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A travers ses longs cils luisent de plus de feux |
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Que les astres du ciel ; et sur la verte mousse |
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A mes lèvres d'amant livrant une main douce, |
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Elle rit, et bientôt enlacée à mes bras |
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Me dit, le front brûlant et rouge d'embarras, |
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Ce mot mystérieux qui jamais ne s'achève : — |
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O nuit trompeuse ! — Hélas ! pourquoi n'est-ce qu'un rêve ? |
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