TERZA RIMA |
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Quand Michel-Ange eut peint la chapelle Sixtine, |
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Et que de l'échafaud, sublime et radieux, |
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Il fut redescendu dans la cité latine, |
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Il ne pouvait baisser ni les bras ni les yeux ; |
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Ses pieds ne savaient plus comment marcher sur terre ; |
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Il avait oublié le monde dans les cieux. |
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Trois grands mois il garda cette attitude austère ; |
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On l'eût pris pour un ange en extase devant |
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Le saint triangle d'or, au moment du mystère. |
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Frère, voilà pourquoi les poëtes, souvent, |
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Buttent à chaque pas sur les chemins du monde ; |
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Les yeux fichés au ciel ils s'en vont en rêvant ; |
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Les anges, secouant leur chevelure blonde, |
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Penchent leur front sur eux et leur tendent les bras, |
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Et les veulent baiser avec leur bouche ronde. |
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Eux marchent au hasard et font mille faux pas ; |
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Ils cognent les passants, se jettent sous les roues, |
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Ou tombent dans des puits qu'ils n'aperçoivent pas. |
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Que leur font les passants, les pierres et les boues ; |
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Ils cherchent dans le jour le rêve de leurs nuits, |
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Et le feu du désir leur empourpre les joues. |
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Ils ne comprennent rien aux terrestres ennuis, |
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Et quand ils ont fini leur chapelle Sixtine, |
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Ils sortent rayonnants de leurs obscurs réduits. |
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Un auguste reflet de leur œuvre divine |
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S'attache à leur personne et leur dore le front, |
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Et le ciel qu'ils ont vu, dans leurs yeux se devine. |
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Les nuits suivront les jours et se succéderont, |
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Avant que leurs regards et leurs bras ne s'abaissent, |
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Et leurs pieds, de longtemps, ne se raffermiront. |
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Tous nos palais sous eux s'éteignent et s'affaissent ; |
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Leur âme, à la coupole, où leur œuvre reluit, |
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Revole, et ce ne sont que leurs corps qu'ils nous laissent. |
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Notre jour leur paraît plus sombre que la nuit ; |
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Leur œil cherche toujours le ciel bleu de la fresque, |
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Et le tableau quitté les tourmente et les suit. |
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Comme Buonarotti, le peintre gigantesque, |
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Ils ne peuvent plus voir que les choses d'en haut, |
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Et que le ciel de marbre où leur front touche presque. |
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Sublime aveuglement ! magnifique défaut ! |
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